Dejarlas partir

Todo cabe en una imagen. Un cuadro inanimado. Esa especia de cicatriz, esa llovizna, esa suave medicina que se disolvió en mí. Corrijo la luminosidad, oscurezco los ojos, oscurézcome a mí. Silba suave en el alero y falta un cuerpo, silbo suave en mi cabeza y vuela un tango en La bemol. Zócalos, luces, dos colores, los ladridos y la voz. Físicos, químicos, prácticos: desapareció. Y yo, que la mitad del tiempo estuve solo y la otra mitad sin vos, me siento en el vértice bicolor de siempre y veo todo, escena por escena. Y veo ahora y veo antes y después. El vino me enrojece la lengua y Fito me da letra.
Hay un paso más allá de lo que solemos ver, hay un punto de placer que se escapa de lo normal. Ni tan afortunado de haberlo conocido, si la vida dura mucho más después de que nos soltamos de la cuerda y la, infinita, caída al vacío nos regala miles de imágenes bonitas y ninguna escena donde detenerse lo suficiente como para respirar ese aire antibiótico que reverdece los rincones no tan bicolor de habitaciones lejanas en donde El Loco Angustia practicaba las artes del amor, largo y tendido, con su amante favorita.
Alejada de ese cuadro, la ventana a cambiado, así, como si la vida se pusiera en equilibrio y esto fuese una inmensa obra conceptual, entonces delibero las manos a las cuerdas. No solo me resulta imposible cantar alguna canción que no sea triste sin sentirme feliz, sino que, también, hay un espejo frente al cantante y me descubro avejentado y marcado de tempestades. Concluyo dos cosas al fin… No se si las fotos son un invento feliz... Y este traje de madurez, ya me viene sentando bastante bien…