martes, 30 de marzo de 2010

Frágil...

Se corta ya el aire,
la luz ya se apaga,
la cuenta
viene a restar hoy.

Se aleja la imagen
y lejos te pienso.
Tan subjetivo
es mi dolor…





Preferiría, no entenderlo así.
Se hace pesado no poder golpear.
Llega tu mano y tu sonrisa endiablada...
…me abre la puerta, pidiendo por favor.

Todo es tan frágil y siempre tan veloz.
No capta ojo sino hasta golpear.
Cierran las puertas y ahí encerrado estas,
Perdiendo todo alrededor…


Dibujo tu espectro,
retazo del pueblo.
Tu historia,
es una historia más.

Se pierde tu cuerpo,
se cae un pedazo de todo.
Es una grieta más.




Preferiría, no entenderlo así.
O que me alcance para remediar…
Llega tu mano y tu sonrisa que es un ángel triste…
Pidiendo DESPERTAR.

Todo es tan frágil y siempre tan veloz.
No capta el ojo, sino hasta golpear.
Cierran las puertas y ahí encerrado estás,
Perdiendo todo alrededor…

Me llega tu alma de niño inocente,
buscando la felicidad…






miércoles, 24 de marzo de 2010

Memoria



Casi con alegría, descubro que no hay demasiadas cosas que uno pueda aportar desde la palabra al asunto de hoy. Sí, creo, es un deber expresarse a favor de y en contra de, dejar en claro cual es la posición que uno tiene y sumar fuerzas mano a mano en el trabajo de generar MEMORIA, VERDAD, JUSTICIA Y CONCIENCIA.
Así, hoy 24 de marzo de 2010, se conmemora en ARGENTINA, el 34 aniversario del levantamiento militar que derroco al gobierno de Isabel Perón y dio paso a una sangrienta dictadura militar, que dejo como saldo 30000 detenidos desaparecidos, siguiendo patrones de poderes económicos que, ha fin de establecer las condiciones necesarias para desarrollar sus negocios cómodamente en nuestro país, hicieron todo lo posible por desarticular el desarrollo cultural, laboral y humano de toda una generación. Algo que resulta factor común a la hora de contar la historia de América latina y del mundo entero, cuando observamos el modo de proceder que los grandes poderes económicos.
Detrás de cada detenido desaparecido hay una historia, una familia, un hilo que se corto.
Desde acá no hace falta aportar mucho más, solo la manifestación de apoyo y comprometimiento con la labor de reconstrucción de estas historias y la creación de conciencia colectiva, que de a cada cosa su lugar de una vez y para siempre.

Dejar una canción para compartir con ustedes.
Esta, quizá la más usada, quizá la más evocada al pensar las tristezas de nuestro país. Ahora, entonces, la voz de pueblo que aún sigue vivo y hambriento de justicia y la de los que, injustamente, ya no están pero siguen y seguiran para siempre respirando entre nosotros.



LA MEMORIA
Leon Gieco
Los viejos amores que no están,l
a ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
MEMORIA...
AUNQUE DUELA...
UN PUEBLO SIN MEMORIA ESTÁ CONDENADO AL OLVIDO...
NO OLVIDES, NO OLVIDES, NO OLVIDES NUNCA!!!

lunes, 22 de marzo de 2010

Alterar el orden de los factores

Yo no he sido más amigo de la muerte que la suerte, en tantos días esta vez, yo no fui lo que rogué ni espero, no me duermo en los consuelos de los pulsos que me quedan…
Yo no estuve en la mesita que planearon que la esquina se cayera con edificio y todo, no robe gran parte del tesoro y dejé algo en el fondo del cofre (para volver otro día a robar nomás…).
Yo no se si es gota o estrella, si en la boca que atropella hay marcado algún camino, si los pibes que se mueren llevan algo, si después de tantos años, al final han hecho más, si recuerdo lo pasado cuando no hay pasado ya…
Es un vil sometimiento cada bocanada de aire, es una opción… Una opción y nada más.
De vuelta del subsuelo, pensé en hacer una lista, de mí lado las ganadas y del otro las caídas… Mientras buscaba donde escribir, evoque que escribiría y preferí dejar la cuenta sin hacer por esta vez…
Mirá que hay verde, eh… Y es verde lindo, ya lo se. Pero, vos y yo nos escapamos del algún modo, nos corrimos del camino. Nos corrimos solo físicamente (por decirlo de algún modo inapropiado, una vez más), es como vivir en la montaña pero tener el negocio en la ciudad, los intereses digo. Uno acá hace la suya, ríe a veces, otras no tanto, en fin: juega sus cartas y bastante poco se han llevado los banqueros. Pero, no se porque puta no se puede vivir solo de lo de uno, romper el molde y sentarse a ver como cae la tormenta desde adentro de su bola luminosa de cristal extravagante, pensado lo bella que es la tormenta, los rayos, los miles litros de agua divina que caen a la tierra que mañana serán algunos verdes más sin pensar que afuera, del otro lado del vidrio, en algunos lugares (muchos), la lluvia moja de verdad.
Es extraño, por más ingenuo que parezca, no se aguanta el desnivel a este nivel. Sin embargo esta lejos dejar una pincelada en este cuadro que embellezca este paisaje para siempre y así ser dueños de tiempos blancos, rasos, donde haya tierra para florecer. Digo: que esto es más difícil que hacer crecer una flor en tierra donde cayo una bomba o mismo donde se planto soja…
Hay algo para observar en esta ecuación, hay algo relativo entre los opuestos divididos por un igual (=). Ellos son el resultado de nosotros y quizá a su vez nosotros de ellos (o seguro…), los factores son los mismos siempre, pero tal vez alterando el orden de los factores…


Mano a mano acercarnos al fin.
Mano a mano construimos aquí.


Si morocha...

Con la misma soga puedo ahocarme o saltar para otro lado...

Barrera y cruces



Si yo cruzara por tu cuerpo, desviaría a la serpiente y creerías que mi lengua de tridente siempre dice la verdad…
Si yo cruzara por tu cuerpo, borraría un claroscuro dando a luz a ese muro que nos cuenta la verdad…
Si yo cruzara por tu cuerpo, desbloquearía tus arterias, liberaría para siempre a tu acecho interior…
Si cruzara por tu cuerpo, soltaría las amarras que me atan a este muelle natural de protección, zarparía a la deriva en un viaje sin llegar…
Si cruzara por tu cuerpo, te enfrentaría con mi rostro y en tu rostro perdería las pupilas, algún día, alguna vez…
Si cruzara por tu cuerpo, abriría una puerta y al entrar conmigo el viento… cerraría una atrás….

Si cruzaran nuestros cuerpos, bastarían dos segundos para ahogar días enteros y sentir ese sabor al fin….
Si se cruzan nuestros cuerpos, no voy a ver en tus ojos lo que el cuadro que me atrae me regala al conectar y, veras, pierdo peso cuando espíes mi dolor…
Si se cruzan nuestros cuerpos quedan cruces que no sé si son de acierto o mortandad…

domingo, 14 de marzo de 2010

Confesiones en fragmentos de confusión

Algo hay aquí y allá, algo llueve por mi piel. Me despierto resuelto de confusión. “Al menos es algo me digo. Es confusión, pero clara…" Estoy claramente confundido. Supongo: peor sería decir, no sé que me pasa. Al contrario de esa posición, al menos, sé bien que estoy confundido. Es más, sé más aún, no solo sé que estoy confundido, también sé que estoy fragmentado. Fragmentado sí! Diría ese pibe de mi sangre, cada vez más híbrido. Con fragmentado no me refiero ha roto en pedazos (quizá elegí un termino inapropiado para expresarme, pero a su vez me pregunto por que el termino debiera ser propio… Yo no soy dueño de nada, bah!! de algunas cosas… Pero materiales… =S. Y se me empieza a dar de que los materiales no valen nada (será?), no sé… Si no tienen valor, por lo menos para este mundo MasterCard, no se pueden comprar, entonces no podría apropiármelas… en fin…), sino dividido (aunque tampoco me cierra…), en una parte vive uno, en otra vive otro y en otra ya no se puede habitar. O quizá es que en todas partes viven todos, o solo en un lugar. No sé bien como es, pero de lo que si estoy seguro es de que hay más de un ser dentro mío! Ah! Y de que estoy confundido!!! Y fragmentado también…
La confusión igual no proviene de mí, sino del mundo que me contiene (que importante el tipo!!! Tiene todo un mundo que lo contiene… (pobre infeliz)). No se por que, ni en que lugar, me metieron en la cabeza que había que ser uno (uno solo? =(…). Guauuu!!! que seguridad!!! A mi el uno es un numero que me cuesta horrores. Por ejemplo: Si es una bebida, difícil tome solo una. Si es un una prenda de vestir, siempre tengo más de una en mente. Si es una mujer, solo con una noche no me siento contento. Si es sexo sí… no me pidas más de uno, deja de joder que tengo ganas de dormir… Pero, pensando en mí, ser uno supone mucho más que ir de vacaciones y elegir solo una cosa para hacer. Te dicen uno, como si fuera que ya firmaste para la próxima temporada en la tierra y vas a poder vivirte otra más… No solo te dicen uno, además, también te meten que es mejor tener un cuerpo saludable, que no hay que fumar porque es mejor vivir muchos años… Por que tengo que vivir muchos años? Ahí te puedo decir que tengo otra seguridad: prefiero vivir pocos y a full ( eso creo hoy…), que vivir muchos años suavemente, entre algodones de infinitas distancias donde el ego duerme tonto, solo en vos y para vos o, peor aún, llevar una vida larga y vacía solo para permanecer muchos días en este mundo. Te pienso ahí leyéndome y me imagino que mi mano toca tu pecho y al levantar la vista vas pensando que estás por divisar la cara se un ángel, pero cuando tus ojitos de papel barrilete mojado, por fin, perciben la imagen de mi cara, ves un burro con bonete que sonríe con sus dientes enormes al tiempo que te saca la lengua en la cual tiene escrito con fibrón negro, “sonreí boludo, la vida es una joda de la muerte!!!”. Pero estoy confundido y no sé si hago bien en contarlo, tal vez muestre mi debilidad (que joda!!! Mostrarse débil no es de macho… a los débiles se los comen los más fuertes… PARÁ!!! Eso no será proyección de nuestra propia mierda? no estaré pensando que si me ven débil me van a devorar porque yo haría eso en esa posición? Que Quilombo: nunca fui a un quilombo, pero de un tiempo para acá empezó a darme vuelta la idea de que debería conocer una prostituta un día, porque se me hace que son almas evolucionadas… Sin observar la hilacha, te invito a pensar sobre quien te da tanta felicidad por tan poco valor… (pensando, claro, siempre dentro de la idea de que es lo valorable al fin).). No sé en que estaba… Pero lo primero que se me da por expresar ahora es que empecé a creer, de un momento a otro, que el secreto está en tratar de desterrar de mi ser, entonces, la mayor parte de hijaputés posible para no tener más miedo de que los demás sean hijoputas conmigo (si no existiera dentro mío ni se me ocurriría, entendés?) y así no sentir miedo a mostrarme débil y de ese modo recolectar bondades de todos los seres que se me acerquen… UN MOMENTO: ESTOY TENIENDO UN PENSAMIENTO EGOÍSTA OTRA VEZ!!! Estaría siendo un hijoputas igual, no?


No sé… Como te decía: estoy confundido.







Por esa puerta abierta, seguro, va a entrar mucho más que viento y tierra. Y si la suerte quiere que la muerte sea quien cruza la puerta, es muy probable que sea para dar a luz a algo mucho mejor...
La inteligencia es del hombre la idiotez (después te lo cuento bien…)

martes, 9 de marzo de 2010

Puerta abierta

Voy a escalar tu cielo,
voy a buscar tu vuelo, donde esté.
Voy a perder la suerte,
voy a burlar la muerte, donde esté.
Voy a encamarme con la dicha,
voy a llegar hasta mañana, donde esté.

Voy a ir pensando menos,
voy a ir abriendo el juego,
voy a dejar que pases corazón.
Voy a subir la apuesta,
voy a bajar mis costos,
voy a pararme sobre mis pies.














Voy a soltar la estrella,
voy a encontrar planetas, donde estén.
Voy a encender un fuego,
voy a esperar a mi alma que se me ha quedado atrás.


Voy a limpiar la casa,
a preparar la cama,
voy a hacer sol la vela de nuestra flor.

Voy a ir contando menos,
voy a dejar el juego en manos del azar.
Voy a pintar un cuadro,
voy a crear espacios,
voy a dejar volar la percepción.
voy a zumbar la vida,
voy a cruzar la herida,voy a cantar canción.