El Lunfardero

Puentes

2012-02-03T01:00:00.000-03:00

Apenas conmovido, dela misma mano que siempre me empeñe en mantenerme (a fuerza de terquedad ymiedo), guardo la sensación haberme apoyado de descansar después de un largotrecho contra un vidrio. Lo sabía, pero lo olvidé: la rueda seguía girando. Elvidrio se rompió y, casi sin darme cuenta, caí hacia el otro lado. Ni habíaterminado de sacudirme los vidrios cuando ya estaba en marcha otra vez. Que tepuedo contar del paisaje? Ya sabemos de que se trata esto del constantemovimiento. Lo único que lamento es no poder haberme sentido más amigo delinstinto que de la razón, porque aunque reneguemos de lo salvaje de la vida yaunque dudemos de pertenecer, naturalmente, a este cuadro, atesoramos lasabiduría de que el instinto es menos doloroso y que las heridas dejan marcas.

A pesar de todo y afuerza de hacer un poco la vista gorda, preferimos convencernos de que elegimosel rumbo que llevamos y así vamos, casi convencido estoy de que no podríamosseguir yendo si no fuera de esta manera. Te sentís en un remanso entonces,ganas seguridad y pisas el acelerador a fondo (sabe Dios lo divino que sesiente ese momento y lo valioso que es en sí, sin importar cual termine siendoel resultado final), no tardas mucho en sentir que te alejas de la ciudad y vas a internarte en un descanso de sierra yselva. Pero el camino pega estas vueltas raras, viste? Y mientras te inunda laleve intuición de la rareza, las columnas crecen en el inframundo de la tierray sólo, recién. cuando el waray (o comosea que se escriba…) se extiende un kilómetro en el espejo retrovisor y notas quetus ruedas están a la altura de las araucarias, caés en la cuenta de que estásarriba de un puente. Pensás una vez más que los resultados del vacío semanifiestan mucho antes que la conciencia de este mismo. No tarda mucho uno enasumir que esta cruzando hacia otro lado, no se gasta siquiera tiempo en buscarun retorno que de antemano se sabe inexistente. Sin embargo, aunque llevamosesa luz de alerta latiendo en la frente, no podemos disimular la inquietantesorpresa que provocan esos carteles que anuncian a 500 mts bifurcaciones quenos distribuyen a mas de media docena dedestinos posibles, en esta autopista que ya sabemos más confusa que las de SaoPaulo.

Como si toda la jodase tratara de ir descargando lastre, siempre vamos dejando algo atrás…

Debería intentarlo más seguido

2011-12-18T23:45:00.001-03:00

:::::::::

Todavía puedo apretar la tecla verde de mi celular y ahí estás, nadie me cobra por escucharte. Eso si: siempre y cuando estés disponible para mí. Te siento como una cuanta pendiente que abandoné, un idioma que no pude aprender a hablar, quisiera pero no puedo decir nada respecto de esa mano en tu cara, pero como quisiera, acá me vez practicando a solas tu idioma, ojalá un día pueda llegar a vos. Tengo la sensación de entenderte, esa parte del idioma si lo aprendí, creo que si sólo pudiera, reproducir la misma dicción de tus palabras, entenderías lo que te digo y, entonces, darías respuesta a lo que intento decirte, ello daría prueba de mi aprendizaje y sellaría nuestra buena comunicación dejando en claro mis profundos deseos de verte respirar en vuelo a la gracia. Antes hablé como vos… supongo, es por eso que te entiendo. En algún momento compartimos el idioma también, después te volviste la mejor de las opciones en la perinola, te soltaste de las cuatros cuerdas, volviste a meter las patas en el barro, y corriste lejos mío, mientras yo te miré sin hacer demasiado esfuerzo por alcanzarte. Probablemente sea por eso que no puedo decir nada sobre esa mano en tu cara, digo: los dos sabemos lo difícil que es dejarse ver.

Todavía puedo apretar la tecla verde de mi celular y ahí estás, nadie me cobra por escucharte. Eso si: siempre y cuando esté disponible para vos… no obstante acá me ves, practicando a solas tu idioma, me gustaría que supieras que, si tus girasoles florecieran en todas las estaciones, me sentiría mucho mas feliz… Debería intentarlo más seguido.

La fruta lejos del árbol

2011-11-15T20:52:00.000-03:00

Útero divino y su esplendor,

el sol despierta las chicharras.

Triste calesita del amor,

el ruido soplando las alas.

… si es tan lejos…

Conviene empezar a andar

…si demoras…

En la sombra crecerás.

Vértigo desnudo de empezar,

pinta cuadros sobre cuadros.

Solitaria naturaleza,

al encuentro de ese cauce.

…Cuantas horas que se fuman mal…

Demoler hasta las bases.

Solo busco hallar la fruta lejos del árbol

y la brújula (loca) girando está.

Marca el rumbo la intuición.

Todo dato está bajo la piel,

cada fruta y su carozo.

Toda huella dejo de pisar,

Pierdo el curso y la memoria…

…desde el útero hasta Dios…

Se va todo y quedo yo (desnudo y fresco)

…amándolos…

Solo busco hallar la fruta lejos del árbol

y la brújula (loca) girando está.

Marca el rumbo la intuición.

Identidad

2011-10-13T20:56:00.002-03:00

Desde acá (Probablemente, mucho más lejos de mí mismo), todavía logro encontrar en las huellas de mis pasos, en el rastro de mi recorrido, lo que parecí ser en algún momento. Me veo en el camino. Veo las postales y traigo las sensaciones de cada una de las alteraciones que se fueron presentando en la línea de mis días. Entre sombras, remansos y escaleras me invade la idea que, tal vez, nunca esté donde quiera estar; que la búsqueda es mucho más que una canción, la búsqueda es un concepto de vida y que no es extraño que alguien que goteo como savia del árbol de donde yo caí siempre este dando pasos en busca de una identidad, no es nada raro que ese sea el motor de este movimiento que siempre me deja tan lejos pero tan cerca de mí mismo. Puede que si sea algo rara esa vos que me susurra al oído que la identidad se construye a cada segundo… El movimiento es eso de no sentirse (casi nunca) satisfecho del lugar en el que se está parado, de mutar tan rápido que algunas veces no alcance el tiempo siquiera para disfrutar de las llegadas, este pulso que de inmediato nos hace partir; como si el máximo placer fuera el de ir caminando, como si la quietud tuviera olor a muerte (o puede que sea “síndrome de la insatisfacción constante”, como decía Penélope Cruz en Vicky Cristina Barcelona). Cada tanto pareciera que me pierdo… pero… si bien, nunca tengo claro cuales son mis pies y cual es mi camino me impulsa la intuición de que, mientras esté en movimiento, ando bien rumbeado. Sigo creyendo que uno construye lo que quiere ser todos los días, que se construye peldaño a peldaño el pasamanos por medio del cual vamos a cruzar este gran y extraño charco que llamamos vida y que todo lo que nos aleja de estas guías nos condena al peor de los fracasos.

"Identidad es la respuesta a las preguntas que soy, de dónde vengo y hacia dónde voy. También de lo que quiero ser. Privar de esa identidad conspira contra el autoconocimiento, la autoestima y la autoeficacia"

De las pantallas del recital de Indio Solari en Junín,

Septiembre de 2011

Prefiero llevarte conmigo

2011-09-05T17:18:00.001-03:00

Cada vez que vuelve, cada vez que enciende esa luz azul

Cada vez que late, cada vez que nace dentro de esa flor

…vuelvo a estar así…

…preso aquí y allí…

Cada vez que escapa, cada que mira tras el ventanal

Cada vez que llega, cada vez desata un alba boreal

…Sé resplandecer…

…lejos y en mi piel…

Revolcándome en mi barro (ruta dulce, trago amargo)

Y mi frágil ser emplumando

Buscando cueva donde nacer

Cada vez la trama se hace un laberinto y boca de sal

Cada vez los ojos, son de ayer reflejos y me duelen más

…feliz tristeza…

...ciego y a buscar…

Cada vez los astros hacen remolinos, ante el navegar

Cada vez me espanto de viejos espejos

…voy, no sé por que…

…otro paso más…

Revolcándome en mi barro (ruta dulce, trago amargo)

Y mi frágil ser germinando

Buscando tierra donde crecer

Si no hay manera (corazón...), de bajarse de este tren…

Prefiero llevarte conmigo.

El videito de arriba es uno de esos detalles que (desgraciadamente) se le escapan al autor cada tanto. Lo mismo con algunos tonos de la plegaria, presos de una gola dominguera pos misa india y pedacitos de la letra...
De todos modos, dicen que para muestra basta con un botón. Como yo no soy botón seguro no ha servido como muestra de nada, pero ahí esta...
A su salud!

Donde no bailan marionetas

2011-08-20T19:40:00.001-03:00

Tal vez tropiece con mis piernas por ir corriendo en este ripio.

Pueden no estar en esos mapas lo que hoy uso de camino.

Puede la suerte estar echada, tal vez, más cerca del asfalto;

puede, ojalá, no la precise si en viento silva en mis oídos…

Canciones que se llenan la panza, amor…

Donde no bailan marionetas y así mis pasos…

Puede, parezca algo perdido cuando es el mundo el que me alcanza

soy yo el que dejo que se acerque, estoy emplumando las alas...

Puede ser solo un viejo vicio, tal vez soy tan inadecuado…

No sé jugar de otra manera, prefiero estar del otra lado de la red.

Un poco de silencio no viene mal, amor…

Donde no bailan marionetas, sangran verdades…

Cuentan que una noche va a abrigar, una vez este salto.

Bien de abajo, así me impulso más.

Quiero ir muy alto y llevarte conmigo.

Al lado del camino

2011-07-25T17:58:00.000-03:00

El mundo pega la vuelta y quedo acá, con la boca abierta y esta cara de opa que no sabe para donde correr… patas para arriba, no sé si el mundo o yo, pero se siente todo patas para arriba. Hace rato camino este ripio, ya no soy un novato en las frescas de la madrugada. No te miento si te digo que hay unos cuantos tragos de esta sopa que no pasan por mi garganta. La ingenuidad la perdí a los cachetazos, la calle tiene sus reglas y yo bailo más o menos bien esta milonga, pero a veces se pierde, se muere y se vuelve a nacer… Hay una especie de pertenencia acá también, suelo pensar que somos los que quedamos del otro lado de la red, eso nos sale caro, pero somos libres y eso (eso si..) garpa mucho más. Seguro, tantas veces más me voy a perder, enredarme entre la púas de los alambrados y amanecer con la ceguera del sol en los ojos, que es ese momento de extraña pertenencia del que te hablaba antes, cuando la belleza te sorprende en medio de una escena terrible y no sabés si reírte del cinismo de la vida o sentirte agradecido por lo que te toca. Me voy a perder ahí te decía, voy a despertar y, aunque sea a tientas y arrastrándome, voy a volver a encontrar el camino… Para volver a salirme de él. Hay lugares a los que yo, claramente, no pertenezco.

Aquí te espero

2011-06-27T01:07:00.000-03:00

Te busco y no estás. Te encuentro y no sos. Hace rato, ya, que venimos tocando esta canción a destiempo… Es de noche y en el suspiro de la soledad, pareciera que nos encontramos, este espacio es nuestro, pienso. Me preparo para recibirte (vos sabés todo el ritual que, para mí, promueve el ángel de tu presencia), mi casa es tuya. Y te quedas en silencio, rebotando tu imagen en la habitación, jugando al loco con mis dedos, metiendo esas dos o tres notas fuera de la escala que arruinan toda la velada.

Cuando volvía de mi niñez, algunos días atrás, naufragué en un recuerdo tan escondido que me parecía ajeno, un espejo perdido en el fondo de la casa reflejando una imagen absurda, multiplicándola… como si con una no bastara. Éramos aire liviano, vos y yo, éramos satélites el uno de otro, una cofradía, una escultura de la inocencia acariciada por un pibe de un lustro. El tiempo era siempre el mismo, te acordás? Después yo quise correr y vos le tomaste el gusto a eso de andar despacio. Yo quise ser hijo del vértigo y vos cantabas baladas, la escena resultaba bonita a pesar de las diferencias. La calle con sus cordones y yo intentando desatárselos cada noche. Me dijiste que las ciudades no eran para vos, que el ruido entorpecía la comunicación, que en el tumulto todos somos nadie, que lo que te tiene que encontrar te alcanza en cualquier lado y te dibujaste allá, lejos, en una imagen que esperabas que un día yo llegará a colorear. Yo hice mis pasos sin mirar atrás, cruce a los tumbos las líneas de las que tantas veces hablamos y sentí un alivio en el pecho. Este era el laberinto que me tocaba a mí. Años más o menos, quedamos en encontrarnos a la salida.

Te busco y no estás. Te encuentro y no sos. Hace rato, ya, que venimos tocando esta canción a destiempo… Tomate el tiempo que quieras, acá te voy a estar esperando.

Puerta abierta

2011-06-01T19:10:00.002-03:00

Vuelvo. Desde algún lugar lejano vuelvo. Estoy en vos y estás en mí, yo en ustedes y ustedes en mí, el mismo lugar de siempre, la pertenencia nunca desapareció. Podría decirse que también ustedes están de regreso, sabemos muy bien que este plano es un espacio sin lugar y nuestra morada es el lugar en donde la llama late, donde los ojos brillan, donde los corazones palpitan, donde los brazos de la vida abrazan de verdad. Entonces, también son ustedes los que vuelven a mí. Somos los que estamos y estamos lo que tenemos que estar, no hay nada de sobra entre nosotros, ni nada de menos, los que hoy físicamente no nos acompañan en este viaje no están ausentes, vienen siempre con nosotros, en gestos, palabras, reflexiones, miradas, recuerdos, peleas, planteos… En algún lugar se acomodaron y viajan para siempre con nosotros. El aroma que nos junta es inconfundible, la vibración que llama es madre, es el momento del equilibrio, es la hora de los seres. Se rompió la red y nos soltó, se abrió la jaula y volamos, despacio y cada quien desde sus lejanas trampas dimos pasos agónicos naciendo y muriendo en infinidad de vidas, nuestra única brújula fue la intuición, nuestra mejor escuela fueron nuestras heridas, detrás nuestro las huellas que mañana otros han de seguir. Y aquí, juntos otra vez.

Es la parte que nos toca y de la que nos hacemos cargo, nos toca ser la lanza y toda una humanidad nos empuña. Mañana el día será igual pero diferente, estamos ahora del otro lado del puente, se rompió el candado, salimos y empezamos a caminar hacia otro lado. Estas palabras son huella y al leerlas dejarás las tuyas también, nosotros pintamos este cuadro, libera tu bellísima creatividad, entonces, y construye la realidad más hermosa que puedas imaginar.

Sintonía

2011-06-01T18:27:00.001-03:00

Que bueno fue que estuvieras viva.

Que bueno fue que llegaras justo.

Que bueno fue sepultar la herida.

Que bueno fue desnudar los sustos.

Que bueno fue que supiera verte.

Que bueno fue liberar la gracia.

Que buena fue la pasión en medio.

Que bueno fue ser tan diferentes.

Que bueno fue robarte aquel beso.

Que bueno andar la distancia juntos.

Que bueno verse en ojos ajenos.

Que buena fue esa escena nueva.

Que bueno el cuadro de aquella noche.

Que bueno estés acostada al lado.

Que bueno es dejarlo en palabras.

Que bueno es esto que está pasando.

Meridiano

2011-05-04T21:06:00.000-03:00

… de este lado el filtro da otro color. El clavo, la cruz, las llaves y el desierto (detrás y delante). Ese despegar, esa nueva fascinación y las caricias más profundas y nativas, a veces, se parecen bastante a la soledad. Bastan aquellos pequeños puestos de descanso y las manos cuando golpean y la sangre cuando es “amable” para recuperar el aire y sin embargo, pulmonada tras pulmonada - y más allá de mis intenciones- me reconozco cada vez más del otro lado; podría decirte quizá, ya lejano.

Miro atrás y mapeo los días como queriendo reconstruir un camino de regreso que ya no está. Me imagino entre la muchedumbre caminando, en las filas de los bancos, en las fiestas de fin de año, en los clubes, en las epopeyas carnales de las celebraciones nocturnas, en las palabras espontáneas inocentes, los oídos vírgenes y los ojos ingenuos, frente al televisor noche tras noche en la soledad compartida de millones de consumistas violados en una inmensa y siniestra orgía de manipulación colectiva (bajo el alivio de un consuelo de sonso) y aunque me esfuerzo, en algunas ocasiones hasta las lagrimas por encontrarme entre ellos, no encuentro, a estas alturas, ya ni el rastro triste de mi sombra perdida.

No tengo idea hacia donde voy ni porque estoy acá. No tengo idea de porque en este espacio hay tantas cosas que no huelen, no se sienten, no se ven, no saben a nada. Sin saber por que y sin haber tenido la intención tengo la impresión de haber cruzado un meridiano, y aunque por momentos quisiera volver… ya estoy del otro lado.

La zozobra de la vida

2011-04-18T16:49:00.000-03:00

Ya no me alcanzaban las estrellas en los tiempos en que descubrí que mi mollera se había cerrado para siempre. Me consumía por dentro, el ciclo constante, diario, la ferocidad del movimiento había puesto sobre mí la ceguera peor. Lenta, pero inexorablemente descubrí que aquello de lo que me estaba alimentando sabía más a mí mismo que a ninguna otra cosa. Fue en aquellos días cuando empecé a creer en la idea de que algunas personas van mutilándose paulatinamente, día tras día, para ellos es algo que no se puede detener; ciertas cegueras producen un aceleramiento notable de este fenómeno y entonces, cuando acabamos por permitir la última mutilación de nuestra vitalidad, nos encontramos con la muerte de frente, ella nos besa en la boca y después en un ritual oscuro nos fundimos en el abrazo de la triste entrega. No cuando se detiene el corazón, sino cuando de un modo u otro decidimos entregarnos a ese abrazo es que estamos muertos; ¿Quién sabe? Aunque yo nunca lo vi, hay quines dicen que se puede despertar de allí. En caso de que no, lo que viene después, lo que antecede a la desaparición física, esa especie de angustia infinita… no es más que la zozobra de la vida.

En otras manos

2011-03-25T00:47:00.005-03:00

Todavía algunos ojos,

todavía algunos brazos,

todavía algunas vidas,

sin retorno a su lugar.

Todavía algún silencio,

todavía ese dolor

todavía la mentira.

Sin poderse encontrar.

Todavía en otras manos,

todavía no sabés.

Todavía se te espera,

se te sueña, se te cree.

Todavía esas viejitas,

treinta y cinco años después.

Todavía están buscando

cuatrocientos nietos más.

Cada veinticuatro de marzo en este bendito país se conmemora en día de la Memoria.

Con la última dictadura militar, además de treinta mil detenidos desaparecidos y seiscientos cincuenta muertos en la guerra de Malvinas, unos quinientos niños perdieron su identidad producto de la apropiación ilegítima por parte de los dictadores. Fueron robados no solo de los brazos o los vientres de sus madres, sino también de su propia historia y la de toda sus familia.

Al día de hoy, se han encontrado ciento dos. Todavía se espera encontrar a los otros cuantrocientos.

Los que quieran

Se buscan tus ojos marrones de almendro

tus ojitos verdes tus ojitos negros

se busca la gracia que quiebre el secreto

se busca en la nieve el calor de un lucero

se buscan olores, bostezos y risas

mentones espaldas montones de brisas

se busca llenar un lugar que está hueco

se busca tocar lo que se ama en silencio

se ofrece madera a quién pudiera

y que quieran los que quieran

se buscan tus brazos tus fardos de huesos

la misma mirada los mismos consuelos

se busca quien vista el vestido de ella

se busca quién calce perfecto en la huella

se buscan tus dientes ay si vos supieras

qué lindo reía qué lindo que era

se busca la idea del mundo de él

se busca la fuerza que debés tener

Memorias de la tristeza

2011-03-15T23:33:00.000-03:00

La copa desde abajo se ve perfecta, es cristal de transparencia distorsionada debajo de la luz amarillenta brillante. La escena es perfecta. Es esa parte dulce de la tristeza, el lugar en donde uno se acuesta para dejarse morir, al menos por un tiempo. Memorias de la tristeza. Símbolos del perdón. El momento preciso en que se produce la rajadura desde la parte superior hacia la base.

Las cosas tienen movimiento

2011-03-03T23:21:00.001-03:00

Muevo apenas los dedos por encima del mundo, sé que me traigo un poco de todos. Algunas veces exagero y juego a que miro por la ventana de los demás, entonces tengo la sensación de, casi, poder sentir como ellos y me siento absoluto, completo, conectado. El mundo es, a veces, un puño que nos asfixia y otras veces un prado que nos reúne, eso lo sé y es por eso que todavía le prendo velas a las tumbas de las historias, por es que venero la suave resaca de lo mal bebido además de aquello que dichosamente me quito la sed.

Me cuesta, a veces, hacerme a las rutas sin rumbo fijo, sin embargo cada vez que lo hago descubro que tengo un lugar en ese lugar que no es ningún lugar; probablemente sea mi lugar, mi morada eterna. Puede que sea por esa certeza inconfundible que me invade el temor cuando un paisaje prometedor se avecina (siempre pienso que la palabra avecina es genial…), puede que tenga en claro que si esa imagen algún día toma la firme decisión de seducirme de un vez y para siempre, lo más probable es que no me pueda separar de ella y de esa manera correría el riesgo de ser terriblemente feliz para siempre... ¿Cómo podría permitirme semejante bajeza?

Pero me veo en vos y en vos y en vos y otras veces en mi voz… Algunas veces con más fortuna que otras y otras con menos suerte que algunas veces, pero me veo y, aunque trato de no tenerlo en cuenta, sé que me ves y sé que todos sabemos que esta trama se teje así: vos es mis manos, yo en tus ojos, ella en tus labios, alguien que piensa, algo en la piel… Y cuando menos lo esperamos dos palabras cruzaron el mundo y… quien sabe? Quizá salvaron una vida.

Lo dejo fluir entonces, te dejo llegar y voy hacia vos, también. No sé donde vamos, no me preguntes donde te voy a llevar. La verdad es que todavía no tengo claro quien lleva a quien. Solo tengo claro que las cosas tienen movimiento y la angustia no es más que no poder aceptar ese fenómeno imposible de detener. Nada es tuyo, nada es mío, nada es de nadie… Y, aunque te parezca mentira, eso es lo mejor que tenemos.

Por cierto... Gracias a Mirta Pagano por permitirme usar su cuadro para ilustrar mi texto!!!
Es sarcasmo, claro... (todo menos lo de "gracias"")

Distancia

2011-02-16T19:29:00.001-03:00

La palabra distancia es algo que casi me genera fobia… Distancia cuando hay cercanía digo; distancia cuando es una opción y se opta por ella. Distancia de uno mismo sobre todo. Cuando la distancia es de kilómetros me resulta más bien atractiva, esas son distancias incorregibles, aunque a veces son por opción o por placer también, pero ese preciso momento en que uno da cuenta de la lejanía de kilómetros, eso es irremediable, irreductible, inquebrantable, subliminal; quizá puro aprendizaje, es como la lluvia: cae y nada se puede hacer, solo disfrutar del ver como cae agua del cielo. Pero las distancias esas de sentir que no te podés poner la mano en el pecho, las de sentir que no podés decirle a tus pies hacía donde querés que vayan, las de no poder afinar una nota, las de dormir sin descansar, las de aproximarse a la lejanía, las de besar el sosiego, las de ir a contramano del corazón… esas son una mierda. Son un pantano, una cárcel de diseño, una trampa que no engaña a nadie, un hambre mal saciada, un vaso de agua podrida, una boca llena de sal…

Unos pasos más cerca, aunque eso me haga doler las piernas, se ve muy mal. Puede que esto sea lo que hace que se aleje. Unos pasos más cerca huele a podrido, se oye rechinar de dientes, se puede sentir la humedad, los hongos en los rincones de la habitación. Unos pasos más cerca se siente el rechazo, el miedo de un gato cagado a palos que ya no quiere más o que, por lo menos por un tiempo, ya no hay aventura que lo aleje de su madriguera. Unos pasos más cerca, aún más cerca probablemente, se siente el bramido de las aguas de la fe, se escucha el golpeteo de ese paso que quiere ser, la impaciencia del último paso a cruzar el meridiano y el griterío de la prohibición aturdiendo el hambre, ese que lleva más allá.

A veces cerca es muy lejos. Otras veces lejos es acá.

Lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir...

Al otro lado

2011-01-28T20:15:00.003-03:00

Abrir el diálogo interno del cuestionamiento, tratando de no esquivarle al bulto y evitando dirigir misiles verbales envenenados al primero que se cruce, es un lastre que va subiendo de peso proporcionalmente con el aumento de la conciencia de las propias responsabilidades. Digo: mirás para dentro y te quedas solo… tus zapatos rotos de tantos años y el camino, un camino cada vez más estrecho bajo un atardecer lluvioso entre medio de una arboleda de sauces llorones, un camino gris de piedra y barro que se eleva paulatina y certeramente hasta la cima de una sierra lejana detrás de la cual, ojalá (probablemente), el viento sopla renovador haciendo a un lado las nubes y las estrellas decoran una sala de estar perfecta donde la luna es una lámpara de opalina que se refleja en el agua de un estanque exclusivamente para vos. El fin del camino, al otro lado de la sierra, es toda una promesa y basta para arrastrar los pies, sin embargo ese largo camino sigue estando ahí; a veces te ahoga, te sofoca, te mata de hambre y sed, te ciega te aleja, te enajena, te oculta y derrama gotas de perfume de la muerte y es entonces cuando se descubre que lo más pesado no es la inhospitalidad del trecho que caminamos que no nos muestra sustento para la supervivencia, sino la extrañeza de que uno mismo es mago y despensa de sus necesidades. Las ramas vuelan por encima de tu cabeza mientras llorás arrodillado y te gritan confusamente “¡En vos está todo lo que necesitas para sobrevivir!”. De repente un estruendo y PUM!!! volvés a la vida de todos los días, la gente te habla, la tierra se mueve, sigue latiendo ahí y para vos el mundo es solo una línea gris que se mueve velozmente a tu alrededor autodestruyéndose, por eso recordás el árbol donde hace un momento estabas sentado llorando y volvés ahí, porque sentís que si hay algo peor que la muerte es estar disconformemente vivo… y a pesar de que te duelan los pies y el camino se hace cada vez más cuesta arriba, no va a haber nada que emita un latido dentro tuyo si no llegás hasta el otro lado de la sierra.

Lo jodido de emprender caminos largos que van hacia dentro es que en el recorrido borramos la estupidez que hace falta como para volver atrás y así no nos queda otra que seguir hasta el final o perecer a mitad de la aventura. Lo más denso de responsabilizarse de los propios movimientos y de los resultados que eso muestra es que nuestras piernas no están preparadas para cargar el peso de la culpa y el autocastigo cuando la realidad se desnuda y se chupa los dedos eróticamente frente a nosotros, haciéndonos burla… Con todo, y sin lamentarnos, allá hemos ido, hasta la lejanía del dolor y la ausencia, de la indiferencia, la soledad y el miedo; dando pequeños pasos y tomando fuerza para cargar la totalidad del lastre, perdonando y perdonándonos hasta sentirnos más livianos, hasta llegar aquí, llenos de raspones, bollos y torceduras, a dejar unas líneas para agradecer que al margen de la locura que nos aleja de nosotros mismo y las idioteces que podemos llegar a hacer, todavía quedan personas que (neciamente) siguen dándonos sus buenas intenciones, aunque parezca que un monstruo nos está devorando por dentro y se asoma por nuestra boca. Porque puede que seamos cada más lo que creemos que la solución real se encuentra mucho más en el perdón que en el castigo…

Namaste

2011-01-20T16:53:00.000-03:00

Hice silencio, cerré la boca un poco. Hice silencio para escuchar. Hice silencio desde un recuerdo, hice silencio para observar. Hice regreso a un punto, hice de noche y oscuridad. Fui caminando lento, paso tras paso, hasta llegar.

Cerré la puerta de salida, abrí la misma puerta para entrar.

Andar de punta a punta los laberintos, aprender que solo hay una forma de salir y verse a la cara con los viejos miedos. Descubrir que quien este enfrente, es una construcción de mi propia percepción condicionada, quizá (en mi caso) -más que nada- lo que temo de aquel que se para frente a mí. Es descubrir la lamina sobre los ojos, el filtro vivencial de la mirada; los recuerdos de la palabra que dolió y detrás de ella una historia tan parecida a la tuya… y la idea de que detrás de eso se esconde lo natural casi como una falla de diseño, como un cuento sin fin que al acercarse a las ultimas líneas nos susurra entre sollozos: “alguien tendrá que PERDONAR”. Probablemente sea ahí donde comienza a latir la posibilidad de habitar el cuarto de arriba, donde todo se siente más, pero duele menos y entonces mi boca (sin que yo lo pueda controlar) comienza a decir: “si te entiendo te perdono y si te perdono no te juzgo y si no te juzgo no te temo y si no te temo no duele y si no duele me siento mucho mejor…”

Y que NUNCA nos falte una canción...

Silencios que hablan

2010-12-03T01:03:00.001-03:00

A veces pienso que todavía le debo algunas noches a el silencio, a esas miradas hacia adentro, ese cerrar los oídos y todas las demás percepciones a la vez y escuchar esa radio emisora interna que parece relatar lo que ve desde un lente ondulado que se fue poniendo así con los años, porque antes… antes era liso. Poco a poco, voy escribiendo estos últimos tiempos y empiezo a sentirme, cada vez más, un escritor. Digo: cada día escribo peor, pero lo cierto es que cada día cumplo más y mejor el rol de escritor, me doy cuenta de que antes escribía para alguien, para que me vieran, pero con el paso del tiempo, dejé de intentar hacer de la escritura una cartelera de mí mismo y pasé a encontrar un placer íntimo por expresarme por medio de la escritura, porque claro: hay miles de maneras de expresarse, eso de dejar el sentimiento sobre una cosa, en un lugar, pienso en el tipo que hace un graffiti en una ciudad, de noche solo, escondido, cuidándose de la cana y no se lo cuenta a nadie, entonces es un anónimo para el resto de su vida lo hace para él, le interesa expresarse porque quiere que los demás lo sepan , pero a la vez solo lo hace por si mismo. Del mismo modo quizás una mina que se va de viaje sola a otro país y se toma la molestia de sentarse sola en un bar de noche a tomarse una cerveza, entonces agarra una servilleta de papel, saca una lapicera del bolso y escribe Roberrrrrrrrto te amo… si, así con puntitos suspensivos, lo hace por ella, a Rober le chupa un huevo, no se va a enterar nunca de hecho, él ahora está en la casa que comparte con ella, disfrutando de esos benditos 5 días de soledad que le vienen de maravilla porque desde que esta con ella, hace 2 años, no encontró ni un momento extenso y relajado de intimidad y por más que todo este tiempo sintió que con ella era feliz, ahora que se fue unos días se dio cuenta de que medio que tiene los huevos hinchados, entonces ahora mismo está tirado en el sillón frente a la tele mirando un DVD de Roxete con una birra en la mano mientras sube por su derecha el humo de un faso gomoso que descansa en el cenicero, levanta las piernas un poquito y se tira flor de pedo que hace resonar la cuerina del sillón y saben que…? se lo dedicó a ella… Eso también lo hizo por él nuestro queridísimo amigo Rober, se caga en ella, de la misma manera en que yo en este preciso momento, mientras escribo esto, se que los estoy puntuando como el orto y me cago en vos que lo estas leyendo. Por eso digo, una de esas soy cada día más escritor, incluso más que músico, aunque canto, me parece, menos peor de lo que escribo, pero eso también me chupa un huevo. Con todo esto, lo cierto es que parece existir una trama interna legítima, propia, el placer propio, el amor a uno mismo (Ohhhhhhhhhhh!!!), esto que parece una boludez grande como el cielo en realidad no es más que una realidad absoluta, tal vez la realidad absoluta. Bah… o por lo menos para mí que las personas que más me gustan son aquellas que se encuentran más cercanas a su legitimidad. Aunque esto puede ser de diferentes maneras, pero mientras más cerca están de su centro más me atraen, entonces entro en un brete y dejo de escribir porque empiezo a pensar que estoy intentando ser legítimo para agradarle más a los demás o quizá sea como dice La Agrado que uno es más autentico cuando más se parece a lo que soñó de sí mismo.

Perfil

2010-11-11T18:45:00.002-03:00

Soy un marinero desventurado por sentencia de un divino sin licencia que me toco en suerte (mala suerte…). Soy un número más en Argentina, en Buenos aires, un decorativo en Longchamps. Soy un paciente eterno de que nunca se deja atender, soy un preso de mis miserias y de mi ilusión (un maldito ricotero más en este país), un hombre libre de la intuición. Soy un ángel desalado en una tierra de buitres, soy un buitre retirado de las pistas de la piel. Soy un salpicón de notas en un pentagrama invisible, soy terreno fértil de las buenas intenciones y de las canciones que andan volando por ahí. Soy amante de las mujeres desenvueltas y de los hombres que no temen a decir la verdad, mas también les regalo mis plegarias a aquellos hombres y mujeres que mienten con la sinceridad de un niño. Soy comerciante, pollero (quizá es lo que más soy en este mundo: un parco sonriente que anda el conurbano tratando de embocar cajones mientras escucha la radio (o viceversa)), soy barquero de mis remos y mi vida y siempre voy hacia mi destino (esa es toda mi empresa); sé muy bien que el único destino cierto es la muerte, quizá por eso no le temo y vivo como vivo; soy un malviviente… Soy un pecador en recuperación, pero soy de los peores: yo nunca lo hice por necesidad, siempre lo hice por placer. Soy una caja de sueños perdida en un sótano que no se abre desde fines de los ’70, es por eso que busco que me encuentres. Soy un animal nocturno que no le quedó otra que aprender a madrugar. Soy un cuestionario abierto que se pasa la mayoría del tiempo encerrado, soy mas rápido que un mago con las manos, soy experto en el arte de ocultar, pero soy tan torpe que luego se me caen las cosas y no hay una vez que no me descubran. Soy un loco que se siente sonido. Soy un tipo enamorado de la vida, así de mierda como la ves.

Atentiiiiiiii!!! Este texto que escribí para mi perfil, está sujeto a la suerte cotidiana y por lo tanto a constantes modificaciones...

Que les garube finito, siempre suyo (de culo pa' delante).

Pepe, El Lunfardero

Domingo por la tarde

2010-11-05T02:09:00.001-03:00

Me preguntaba que es lo que le pasa a un tipo que ya siente que se está viniendo grande cuando la pequeña insolencia parte a un viajecito de cuatro días y se encuentra en la soledad confusa de un domingo después de no menos de cuatro meses, entonces desempolva el último disco de Bunbury y lo deja girar como una ruleta de sensaciones en el stereo del auto como no lo hace desde hace bastante tiempo ya; no porque a ella no le gusta mucho (que de hecho es una verdad), sino porque gusta de hacerla sonreír con la música y sabe que a la niña, ciertamente, hay cosas que la alegran mucho más que la impostada voz del aragonés errante.

Es domingo denso en la ciudad de los pobres corazones y el celeste del cielo parece querer teñirse de ceniza, como vaticinando una tormenta, algo que, probablemente, no estaría nada mal que se concretara, hace algunas semanas que no cae la liquida bendición del cielo y puede que se empiece a notar demasiado. El disquito destila altos niveles de fidelidad y se funde en la imagen del día como una banda sonora perfecta, alcanza a apoyar su verso justo en medio del pecho podría decirse, ahí: entre las tripas, los pulmones y el corazón y aparece después de un rato de andar la desoladora sensación de que, tal vez, no habrá este domingo un valle de sonrisas prestadas donde dormir el desasosiego del retorno a la soledad.
Para un tipo que a coqueteado profundo con la soledad al punto de casi convertirse en un solterón eterno, ese estado tiene un porcentaje de adicción bastante alto y como toda adicción, es quizá, algo de lo que nunca se esta del todo curado… (Ya se que no te gusta que hable de uno, pero tomémoslo como una licencia que me tomo por esta vez para compensar que tu boca está bastante lejos como para actuar sobre la mía). Hablaba de que para un hombre que ha tenido que aprender que para poder andar ciertos cielos hay que entender que el diablo de esos mundos lleva debajo de la cola dos nalgas bien duras y en medio de ellas un retazo de encaje negro y que muchas veces hay que permitirse compartir esos momentos que, antes, daban tanto placer transcurrirlos en soledad, un domingo a solas es un lugar bastante extraño… Decide entonces ir a visitar a sus madres; no porque sea mejor que no hacer nada, sino porque puede que no haya nada mejor que pueda hacer; pero quizá sea mejor escupir un poco de veneno antes, entonces busca la mejor sombra como parar el auto y escribir un poco. Siempre viene bien hablar un poco con uno mismo y más cuando es debajo de una hermosa y tupida sombra, a dos cuadras de la casa de su progenitora universal y con Bunbury cantando de fondo.

Pelotudo...

2010-10-19T22:19:00.005-03:00

Tengo algunas palabras trabadas en las mejillas, casi a punto de salir. ¡Bronca! Quizás eso es lo que siento. A veces me es mucho más fácil escribir algo encriptado, pero me doy cuenta de que aunque la estética y la sugestión son cosas que me parecen básicas y elementales del arte hay veces que no alcanzan y uno se ve en la obligación de caer en recursos mucho más explícitos. Cuando me pasa esto, siempre recuerdo un día en que vi a Fontanarrosa en una conferencia de prensa defendiendo las “malas palabras” bajo el concepto de que hay palabras a las que no se pueden reemplazar por otras, por más que aquellas otras suenen mucho más “decorosas”; decía entonces que cuando uno cree que alguien es un “pelotudo”, no hay otra forma de llamarlo, no hay un reemplazo a esta palabra valido en forma, intensión e impacto a la hora de calificar a alguien que así se lo perciba.

Precisamente eso es lo que siento, no puedo reemplazar el sentimiento que tengo por algo más decoroso, por más que pueda ver desde mi lugar la historia entera de lo acontecido, por más que pueda, en lo profundo de mí mismo, perdonar y evitar levantar el dedo para juzgar, me resulta imposible dejar de sentirme decepcionado, de sentirme involucrado y con deseo de involucrarme, de sentir (incluso) vergüenza de género… y eso en sí mismo es algo que me ofusca de sobremanera.

No soy un tipo machista o por lo menos, más allá de las bromas que pueda hacer cada tanto, no me considero; pero si soy de los que creen que el ser humano que nació con pelotas se debe comportar como un macho y que los machos, llegado el momento, tienen que poner las pelotas sobre la mesa y cumplir con su rol, que cuando toca perder hay que mirar de frente el horizonte y bancarse lo que se viene aunque traiga una tormenta, que las mariconadas hay que guardarlas para la alcoba (si es son de nuestro gusto) y que en cualquier situación de la vida, llegado el caso, las mujeres y los niños van primero…

Hoy viví un momento de mierda y tuve que corroborar en carne propia que las mariconadas y los caprichos de un pelotudo no valen la mirada triste de un pibito yéndose de su casa para siempre, ese segundo en que la vida le cambia, esa imagen que no se va a olvidar nunca, esa boludez innecesaria que lo expone a la escena de saludar por una ventanilla a sus amiguitos del barrio que gritan su nombre mientras el se va… Todo por dos putas monedas a las que te agarraste como si eso te va a devolver lo que ya se te fue…

Tenía razón Fontanarrosa: la palabra ”pelotudo” es irremplazable…

Va este simpático videito acompañando, como para aflojar un poco la tensión...

Bienaventurado seas

2010-10-07T00:39:00.000-03:00

Mentiría si dijera que no tengo la sensación de estar despidiéndome. Aunque te parezca extraño, no me atormenta. No se bien de que modo, pero, desde un tiempo hasta acá se me instaló la idea de que gran parte de las cosas con las que nos rozamos están de paso, solo gran parte eh… Digo: hay algunas cosas que no están de paso y no me gustaría que lo estén y si, bien, es cierto que entre el deseo y la realidad hay millones de vida de por medio, siendo que el factor común en los deseos es de gran amplitud, hay algunas cosas que (gracias a Dios…) se mantienen a resguardo. Con todo, lo cierto, al menos para mí, es que la mayoría de las cosas en esta vida, así como tiene una fecha de gestación, tienen también una fecha de caducidad. Llegan y se van, solo ocupan una parte de en la línea de tiempo de mi vida y yo en la de ellas; A veces calan profundo, otras veces no tanto, algunas otras son como una brisa que apenas entibia o refresca el aire, pero siempre o, mejor dicho, la mayoría de las veces se desinstalan, increíble y velozmente.

En un principio me quedaba un gusto a madera húmeda y oscura en la boca… una angustia de carne muerte cada vez que algo se alejaba de mi vida o mi vida de algo, pero con el paso del tiempo y la repetición de los sucesos (no se si por ley de atracción o que…) comprobé con grata sorpresa, que el hecho de despegarse rápido de las cosas que quieren irse o que de hecho ya se marcharon tanto como de aquellas a las que yo mismo quiero dejar, da paso a que en su lugar, o a consecuencia de su partida, llegue para instalarse algo que viene a traerme mucho placer y que termina por hacerme olvidar de aquello a lo que en algún momento había querido abrasar hasta el punto de no dejarlo partir una vez llegado el momento.
La vida es un espectro muy grande, es una infinidad de posibilidades y, aunque me cueste aceptarlo, soy sumamente conciente de que, a pesar de mis esfuerzos, no voy a llegar a vivir siquiera un dos por ciento de las cosas que valdrían la pena vivir y entonces, cada tanto, cuando me veo en una situación que me incomoda me pregunto: “¿por qué estar pasando por esto que ya no siento que valga la pena? Y entonces me digo, automáticamente: “esto caducó…”; empiezo a fantasear con paisajes nuevos, espío por la ventana y casi puedo verlos, abro la puerta, pienso en mirar hacia atrás y en mi imaginación mi cabeza se da vuelta para ver la imagen en sepia de escena marchitándose, pero en la realidad nunca gira. Miro hacia delante, doy un paso, cruzo la puerta que el viento cierra tras de mí y ya estoy en otro lado. Apenas queda un pequeño resabio de vértigo en el alma del esternón… exhalo expulsando, levanto la vista, una nube se mueve con el viento, aparece el sol, calienta mi frente y casi puedo sentir su bendición, me cargo la mochila al hombro y vuelvo a andar, queda todo un mundo por descubrir. Bienaventurado seas.

Insolencia

2010-09-22T19:23:00.001-03:00

Lindo recuerdo de una noche del otoño,
cuando volvíamos las calles más oscuras.

Hubo silencio porque aún no era momento,

Ya ves, bastó, dejamos el telón abierto…

Yo vi volar tus brazos en un baile,

Sentí el sabor, adictivo caramelo.

Te dejé líneas para que sigas mis huellas

Y te encontré parada, justo frente mío.
En los recuerdos me cerraron ya las cuentas,

Bebí tu boca que fue la llave de arranque.

La vuelta tan extraña y tu cintura…

El sol y nuestros ojos aún abiertos.

Todo se cocinó en los minutos justos,

me clavé tu espina hundiéndola hasta hueso.

Y se hizo clave en el silencio tu nuca, primavera

y me consumiste mi sustancia, vi tus ojos enviciados.

Insolencia…

…El juego del ratón y la trampera…

…Tus piernas y mis ojos endiablados…

Robamos fruta al árbol por más de una luna

Llego el invierto y floreció la primavera.

Tu boca habló y cambio la escena para siempre.

Y allá en el muelle, confesé estar hasta el cuello…

Imágenes traídas de algún sueño,

Quedó grabado, será inolvidable…

Todo se cocinó en los minutos justos,

me clavé tu espina hundiéndola hasta hueso.

Y se hizo clave en el silencio tu espalda y un susurro

y me consumiste mi sustancia, vi tus ojos enviciados.

Insolencia…

Toda una vida

2010-09-09T22:01:00.002-03:00

Veo, ahí se pierde la huella, ya.

Veo distancia, proximidad…

Veo en tus ojos, ya no me ven.
Veo, te abrazo y no tengo piel.

Como un cuadro que envejeció,

como agua que siempre va.

Como tan lejos y siempre acá.

Toda una vida, vos qué verás?

Ahí una curva, no me ves más.

Ahí te busco, sin encontrar.

Ahí una noche que se hizo sol.

Ahí nos vemos y es todo igual.

Como una especie que se adaptó.

Como un refugio que siempre está.

Como tan cerca y tan ajeno…

Toda una vida, qué verás hoy?

Como te voy explicar todas las vueltas que ya di…. (?)

Y ahora me toca entender que quizás no estás en mí.

Como puedo desde mí darle lumbre a tu ceguera… (?)

Si me buscas aquí estoy, en la búsqueda tal vez.

Como la flor en el cemento...

2010-08-31T21:05:00.001-03:00

Y ese silencio desplegado en varias formas es la falta de la certidumbre, en los ojos ese filtro granulado, en las manos esa inmovilidad. La riqueza prometida a una distancia desmedida, lo más puro de lo oscuro es, también, un gran lugar de creación. Ese paso hacia dentro es, también, un lugar adonde moras y reconocerlo es arrimar una pieza más al rompecabezas siempre deseado de la entereza. (...) Que ser uno, tal y como ya te lo he expresado en otras oportunidades, no debe confundirse con ser solo un ser y de una pieza uniforme… Se trata de aceptar la infinidad de rostros que laten dentro de nuestra existencia al mismos tiempo que, constantemente, damos a luz y por tierra a otros, dejarlos tanto respirar como partir, abrirles la puerta y dejar la casa a su disposición como a su indisposición, es natural, es como aquella flor creciendo en el cemento, es como la tormenta desatándose irremediablemente y enseñándonos que se trata de amar los días como son y tomar lo mejor de ellos. Hacer foco sobre la luz nos mantiene constantemente iluminados, adivino que podrás imaginar lo que pasa si el foco lo ponemos sobre las sombras… Pero no confundir tampoco, no hacer foco sobre las sombras no significa negar la existencia de ellas; bien sabemos que si algún día el sol te asfixia vas a necesitar de ellas para resguardarte de aquel calor y si ellas no existieran tampoco podría existir la luz como tal, del mismo modo que hemos aprendido que no existiría ni la vibración sonora madre de no existir el silencio.

En tus manos todo, en tus manos Dios. La energía que utilizas en desear que el mundo cambie, mejor utilizada sería si estuviera puesta al servicio de cambiar al mundo por ti mismo, empezando desde vos.
Sabés bien que las cuentas van y vienen y que los números, por más exactos y controlables que parezcan, están más ligados al azar que a la certeza (paradójicamente). Querer controlar lo que no se puede controlar es lo que te enajena, porque intentás correr el curso de lo natural e inevitable y esto va a ser, siempre, una fuerza por encima de la tuya.
Debés aceptar el mundo como es para poder mejorar las condiciones de tu estadía en él y así será, porque las condiciones para el bienestar están dadas para todo aquel que se deje llevar por el pulso natural.
Crecerás, entonces, como esa flor en el cemento…

Cruces de sal

2010-08-18T22:08:00.001-03:00

Y es así, que me digas que va a llover y entonces yo no dudo en salir a caminar... Es andar esa arboleda de eucaliptos fieles mil veces y nunca cansarme, es esa imagen del cielo gris y las hojas en movimiento, la humedad, la siempre sedienta tierra, los sauces esperando por llorar, los brazos al son de la brisa, la brisa al tiempo del atardecer, el frío anidándose en el abrigo, la miel en la boca, la atracción de siempre, la tormenta al fin. Es el eje donde gira, el tiempo que lo mira, la espina tan cristiana, el ego, las huellas no borradas, las alas perfumadas, la imagen prometida, la vos estremecida del aire cielo al llover, es toda la canción. Ya llovimos mentiras mejores, inundamos los ojos por dentro y por fuera, buscamos refugios, hundimos los barcos, izamos las velas, llovimos tormentas y hoy cruces de sal… Hoy que vemos que no escampa, cruces de sal. Hoy que no han faltado brazas, cruces de sal. Aunque el agua nos aplasta, cruces de sal…

Este post estuvo durmiendo desde hace unos meses en el borrador, hoy lo reencontré y dije: "quizás a alguien le venga bien...". Así que acá lo dejo nomás, haciendo de las suyas como si tuviera vida propia.

Presencias

2010-08-11T20:25:00.001-03:00

…y la ruta se detuvo. Lentamente tu rostro fue dándole forma a un paisaje nuevo, un día nuevo, un sol más. La apertura de tus ojos modifica la realidad entera, la tersura de verba aterciopelada, la existencia natural por sobre las maquetas de estatuas hiladas (viejas, tristes y oscuras marionetas sin voluntad (¡claro, si! Eso de pobre los que no tienen voluntad)), el apetito y la alimentación armonizados, beber solo el agua necesaria para sacias verdaderamente la sed verdadera, saber cual es el vino que mejor sabe y brindar con el por placer, la dosis necesaria para volar sin aterrizajes forzosos, el silencio en la palma del alma como una completa expresión de saciedad absoluta, sanadora, equilibrada y diáfana.

Y la ruta se detuvo y la vista panorámica de un campo abierto se amaneció ante los ojos, quizá no había donde escapar entonces. El placer de la incertidumbre se funde con un escalofrío de temor, haciendo temblar las piernas (vaya a saber uno si de parálisis o de deseos de salir a correr la libertad real…) y tengo la sensación de que antes, era yo igual a un perro que corre tras su cola. Tal vez, entonces, la decisión fue sentarse un segundo en el suelo a observar, y fue una decisión casualmente acertada, porque también yo era camino de alguien así y objeto de transformación, porque del mismo modo que cada palabra cambia la realidad para siempre, se agita el infinito mar de las almas con determinadas presencias.
Así son ciertas asistencias…

Que sea mejor (fragmento)

2010-08-08T13:45:00.002-03:00

Que tu boca me sepa a vino barato

y yo sepa encontrar algo en ella.

Que la estrella que me guía no se de vuelta,
que no pierda el olfato jamás.

Que pague una fortuna por un beso,
que me apueste la vida en una timba,
que me suba a un tren sin saber donde va.

Que el rumbo sea no tener rumbo

y que el camino sea a contramano,

que lo sepamos andar…

Y si es posible, si aún es posible:

Que sea mejor…

Ángel de los desamparados

2010-08-02T10:18:00.001-03:00

Donde estés

Donde un vientre ocupés

Donde cruces esa línea una vez

Donde sientas caricia maternal

Donde muerdas de su mano el calor…

Donde corte el frío

Donde abraces una ausencia

Donde grises cálidos resguarden tus latidos…

Se acercará esa luz

Solo un placebo más

Verás su mano entrar, ahí, profundo

Baila en la noche, ángel de los desamparados

Mueve los brazos espantando a la muerte

Besa tu alma y la marca para siempre

Raya la calle y ves su huella eternamente.

Canciones frías de la sierra...

Cableluz

2010-07-20T20:25:00.003-03:00

El siguiente es un post bien largo. Quizá demasiado largo para mi blog.

Y ya que hago, esta vez, la excepción de publicar algo más largo de lo habitual, también voy a hacer la excepción de explicar un poco de que viene la mano, con la esperanza de profundizarle el viaje a quien lo lea.
La joda es así: ya varias veces, venía surgiéndome la idea de contar imágenes que se me ocurrían al escuchar música, sobre todo determinadas veces en las que lo que sonaba era instrumental y lo que se percibía excedía la “realidad ordinaria”. Historias que dejo que se vayan hilando tras la primer imagen inconciente que se me aparece en la cabeza, capturo un cuadro y lo dejo desarrollarse libremente, sin pensar en el camino que va a tomar, ni en ninguna estructura en particular. Más adelante me di cuenta que esto me pasaba también con la música cantada, con letras, solo que para esto debía dejar de lado la concepción simbólica del lenguaje, por momentos y alejarme de los indicios culturales de las letras, simplemente tomar las palabras como una energía más que me llena de sensaciones y desarrollar la imagen codificada que mi ser devolvía de este estimulo.
Entonces, esto es eso. Tomé una canción de Cielo Razzo que me gusta mucho y me trae muchas imágenes, la puse en marcha, robé la primer imagen inconciente, pero clara, que mi cabeza devolvió al estimulo y dejé que se desarrolle una historia apartir de eso, sin reparar en ningún tipo de estructura.
Recomiendo entonces, leer el texto e inmediatamente después escuchar la canción que adjunto debajo, hacer el camino inverso al mío, o eso es lo que deseo. Ojalá tengan un buen viaje.

El próximo diluvio los vuelvo a ver…

Un vago de mil caravanas

Cableluz

El día que me trajeron, apenas entré me metieron en la sala de cirugía, me sentaron en una silla, me pusieron un trapo en la boca, ataron mi cabeza hacia atrás con un cinturón de cuero, me vendaron los ojos con un trapo mojado, luego sentí un gran dolor debajo de la garganta, justo sobre el esternón y perdí el conocimiento.
Desperté aquí, en esta habitación donde vivo hace ya muchos años, al despertar no había otra cosa en el mundo que pudiera percibir más que un dolor inmenso en todo el cuello y el pecho, no había lugar en mi existencia para otra cosa que no fuera ese dolor, me apoyé las manos y recorrí lentamente la zona, con miedo a descubrir algún hueso que saliera hacia fuera, roto; tenía la sensación de que estaba todo fracturado, apenas podía respirar; cuando llegué a la parte superior de mi pecho, justo debajo de mi garganta, me di cuenta de que el dolor provenía de allí y entonces recordé toda la escena de mi llegada hasta el momento en que me desvanecí. Apresurado, pero con cuidado, lleve mi manos hacia el sitio del dolor y al poyar mis dedos me sorprendió sentir un pedazo de metal, volví a recorrer la zona una y otra vez con la sospecha de que estaba desvariando, pero siempre sentía lo mismo: un aro de metal, de aproximadamente dos centímetros de diámetro y que en su centro se extendía hacia adentro de mi pecho… (¿?). Abrí los ojos entonces y no vi nada, negro, negro, todo negro… Temí estar ciego y me desesperé, pero unos segundos más tarde, encontré una línea de luz amarillenta y fina que se trazaba por debajo de mi escena y lentamente entendí que estaba en un lugar oscuro, en donde se filtraba un pequeño has de luz artificial por debajo de la puerta. Intente incorporarme para acercarme hasta la puerta y no lo logré, entonces me invadió una angustia sin medida y comencé a llorar. Lloré sin consuelo durante largo rato, por horas. Frente a mis ojos, la luz se fue haciendo un poco más clara y más intensa pero demasiado escasa como para que yo pudiera ver nada dentro de la habitación, entendí que había amanecido y aparentemente la puerta estaba frente a un ventana que daba al este por donde el sol salía, porque a medida que el tiempo transcurría el has de luz debajo de la puerta se hacía más pequeño aunque seguía siendo de luz natural, concluí que era la luz del sol que a medida, que se elevaba cruzando el cielo y quedando sobre el techo del lugar donde estaba y por eso disminuía la intensidad de la luz.
Al cabo de dos días no había oído siquiera una voz. El dolor en mi pecho disminuyó y empecé a sentir mis piernas aunque no lograba ponerme en pie, todavía. No entendía que era lo que había en mi pecho, pero mi confusión era tal que no me importaba mucho, estaba sucio, mojado y temblando, no sabía si de frío o que… Tenía una manta gruesa encima que olía a tierra vieja y humedad, estaba desnudo y sentía la boca seca como un manojo de cal. (…)
Al tercer día, unos minutos después de que amaneciera, sentí el ruido de una puerta que se abrió a unos metros de mi habitación y unos pasos que se detuvieron a unos pocos metros de la puerta por donde se filtraba mi has de luz y comenzó una conversación que no llegaba a oír bien, entre tres personas aparentemente. Los pasos volvieron a andar, en dirección hacia mi habitación, se detuvieron frente a la puerta, se escucho el ruido de un llavero en movimiento, un pasador que se corrió, la puerta cedió a la presión externa con un ruido húmedo y se abrió de par en par con una luz que me encegueció. Tres personas se acercaron a mí, antes de que pueda decir nada me ataron un trapo en la boca y me echaron la manta en la cabeza, me levantaron del piso y me arrastraron hacía afuera de la habitación y luego por un pasillo largo y frío, unos veinte metros; entramos a un cuarto que olía a amoníaco y humedad, me echaron sobre un sillón de cuero y metal grande y entonces sentí un golpe de puño en la boca del estomago que me dejo sin aire y enseguida otro en la sien que me noqueó y me alteró todas las percepciones de los sentidos. Me quitaron la manta de encima y enseguida pusieron una venda en mis ojos o algo así, me ataron las manos y los pies con cintas de cuero. Hubo un momento de silencio y quietud y luego una mano tomo fuerte mi pelo llevando mi cabeza hacia atrás por sobre el respaldo del sillón y pude reconocer acomodándose en mi cabeza el mismo cinturón de cuero que unas noches atrás.
Casi un silencio de segundos, luego unos sonidos extraños, sentí que alguien se acercaba a mí y luego el atragantado horror de que algo de metal entraba en el aro de metal sobre mi esternón; quise insultar, pero ya no pude. Luego escuche una voz que dijo: “En marcha” y un torbellino doloroso atravesó todos mis sentidos, trasladándome a otro lugar, otra percepción, otra tristeza más profunda.
Apenas sentí un susurro suave de arenas en los oídos, entonces abrí los ojos y te vi acercarte hacia mí corriendo, detrás de ti, los relámpagos del miedo y la persecución intentaban alcanzarte peleando por moverse en aguas negras y brillantes que se abrían tras tus pasos como un corte de navaja en medio de un desierto blanco y negro. Intenté levantarme para ir a tu encuentro y no lo logré, vos aceleraste el paso y de un salto te pusiste de rodillas frente a mí cuerpo desvalido, me acariciaste la cabeza, tomaste con tus dos manos mi cara y lloraste desconsoladamente apoyando tu frente contra la mía. Al cabo de unos segundos suspiraste profundo y tomaste aire como para decir unas palabras, entonces levante mi vista y ahí te encontré; me sorprendieron como siempre; tus dos pupilas de luna y tu rostro sin piel… Me dijiste: “No te preocupes, te llevo conmigo”.
Cruzamos interminables dunas, yo siempre en tus brazos y los ruidos de los lobos detrás. Recuerdo que en ese momento pensaba que no habría mejor forma de morir que en tus brazos, que si había un aroma que hubiera querido llevarme a la eternidad era precisamente ese, el de tu piel transpirada de sal. No había, entonces, dolor más placentero. Al alcanzarnos la noche hiciste un refugio con piedras y encendiste un fuego. Mi cuerpo estaba cada vez más deteriorado por las descargas, apenas podía mantener los ojos abiertos. Sin embargo, al verte, tan blanca y cuidadosa conmigo, acompañándome hasta lo que yo percibía que era el fin, podía entender que esa no era la peor tortura y que lo que sucedía era parte del camino que andábamos, que amarte era así, que nada por fuera de eso era mejor… Lloré de todos modos, vos te sentaste frente a mí y me dijiste: “Todo va a estar bien, no te va a suceder nada. Es solo tu cuerpo, tu alma sigue intacta”.Sentí una descarga más y el corazón a punto de pararse, sentí deseos de irme, tuve la sensación de no poder resistir otra descarga. Me tomaste las manos fuertes, te mire y me dijiste, “ese cuerpo está muerto, mantente tranquilo…” y llevándote el dedo índice de tu mano derecha a los labios me hiciste el gesto de silencio.
Te pusiste de pie, dijiste algunas palabras en un idioma que no entendí, te quitaste tus ropas de guerra y se desato un viento feroz y compañero. Bailaste tu danza de invocación sin quitarme los ojos de encima. Desde el piso pude ver a las estrellas bailar contigo aquella noche, el viento cantando para ti, la muerte deteniéndose un segundo, la pureza toda en un lugar.
Apoyaste tu mano sobre mi herida y con el viento soplándote por encima me dijiste que debías marcharte y que yo debía hacer lo mismo. Besaste por última vez ese cuerpo y desapareciste con la arena. No lloré la despedida, cerré los ojos y me quede para siempre, alegremente, del lado del dolor.

Maktub

2010-07-15T00:55:00.000-03:00

Soy un alma pendenciera de la noche que arrebata desafíos a los temerosos porque si. Soy un tipo que se aburre si la luna es siempre de noche, si las voces solo hablan, si este frío se le pasa al abrigarse y nada más… Soy un viejo estafador que inventa sueños en silencios, que planta acuáticas en el desierto, habla de brujas en los pueblos y tornados por llegar, solo para ver nacer el vértigo en las pieles dormidas. No es extraño entonces lo que pasa: esto de que me encante que juegues a la ruleta rusa con mi boca, de que solo el sonido alejado de tus pasos acercándote me de tantas ganas salir corriendo como de ir a encontrarte. Que un labio húmedo de muerte pueda ser la bala del final o el suspiro de seguir vivo (aunque sin saber por que), que al esperar una caricia sepa que puedo ser rasguñado, que al penetrar en tu cuerpo pueda que sea la última vez, que las palabras que tengo quizá no te digan nada y así entonces quede mudo para siempre, que de tu boca solo salga ruido… Es un riesgo que asumo con placer. Que si el tiempo no alcanza o es demasiado, que si las luces se apagan y nos cierran el bar, que si garuba finito, si los buitres y tus piernas, si las hormonas en primavera, si no me alcanza para la apuesta y si es que pierda quien mierda paga, si por la noche las lobas llaman o si me dicen que todo puede pasar… Seguro que todo eso puedo pasar, todo el tiempo y en cualquier lugar, que si me quedo en casa encerrado para cuidarme se me cae el techo encima y entonces de que carajo valió tanta precaución. Por esta vez vamos a pensar que todo esta escrito y que esto tenía que ser así (maktub le decíamos, no?). Me juego lo que no tengo a esta tirada, no se jugar de otra manera… Y si amanezco boqueando como pescado afuera del agua, ya veremos de que se pinta en cielo entonces.

Va con bonus track... ;)

Naturaleza en flor

2010-07-11T14:33:00.000-03:00

Todo lo que cruza la melancólica ventana, apenas queda humo en el aire, apenas entra luz y es bello así. La lentitud del tiempo es la velocidad de los sentimientos, la luminosidad de un día gris es aquello que se enciende dentro del pecho con la capacidad de iluminar cualquier penumbra. Si tan solo encontrara el modo de trasmitir lo que puedo sentir en cualquier momento y de que se entienda y de hacer entender que se debe trasmitir… que si esto creciera en cadena alrededor del mundo, si dejáramos que la vida sea y encontráramos la belleza en cada detalle… Entonces estaríamos salvados de nosotros mismos y no habría que ocuparse de intentar ser feliz, porque la felicidad es algo que naturalmente atraviesa la existencia.

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si no creyera en lo más duro

si no creyera en el deseo

si no creyera en lo que creo

si no creyera en algo puro

si no creyera en cada herida

si no creyera en la que ronde

si no creyera en lo que esconde

hacerse hermano de la vida

si no creyera en quien me escucha

si no creyera en lo que duele

si no creyera en lo que quede

si no creyera en lo que lucha

Asi suena mi casa en esta mañana gris...

Perderse y encontrar

2010-07-07T00:30:00.000-03:00

Y si ahora ya no quedan guerras por ganar (por lo menos en este territorio)… Habrá que encontrar el ritmo de la paz, poner los pasos al tiempo de las hojas del otoño que ha perdido la oscura gracia de la tristeza para pasar a pintar una cálida escena de hogar, habrá que dejar morir la maleza, habrá que dejar hojas secas en el sendero y seguir. Si las curvas nos alejan tras sierras de las horas de ciudad, habremos de saber que la ruta es sabia y que, este y solo este, era el camino. Si luna es buena, si la noche es un abrazo de lucidez, si se corto una cuerda y el vacío era mucho mejor que pender de allí, si corto mi cara y ahora luzco una bella cicatriz, si acabó la noche y amanece con el alba algo mejor, si quedó el silencio y ahora el sonido lo elijo yo, si quedé cegado y resulta que ahora veo mucho más, si en canciones tristes aprendimos a escribir mucho mejor, si la boca seca, que ha sabido de la sed, bebe sorbos de placeres cada vez… Son los días, siempre saben donde van.

El valle de los astros

2010-06-28T14:10:00.000-03:00

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Cara, luz y una vertiente matinal;

partículas en el aire.

Humo, gota de rocío, un leño;

sóplale y encandilece.

Piel silencio, crece, vuelve a amanecer.

Un refugio entre los brazos.

Boca en flor, brotes inundan la función,

sol nativo y natural.

Vieja ruta solitaria y proyección,

atardeceres sin tiempo.

Vuelta al valle de los astros…

Esta vez, no me dejes perder,

no me dejes caer…

Agua clara,

Bienvenida…

Piel de luna, aroma cuero, un candil.

Y la noche al derramarse.

Tercer ojo, miedo y proximidad;

sopla viento y no se apaga.

Puerta y vuelvo a entrar,

recorrido vertebral.

Donde voy estás,

flores en el pedregal.

Vieja ruta solitaria y percepción,

atardeceres de encuentros.

Vuelta al valle de los astros…

Y esta vez, no me vuelva a perder,

No me vuelvo a caer…

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Un infinto susurrar de silencios

2010-06-23T23:02:00.000-03:00

Honestidad brutal dijimos… Entonces.

Fue esa puerta que se abrió, justo ahí, en el medio del desierto, donde tantas caras buscan una mirada en donde reflejarse, donde las manos de desintegran en la oscuridad y la divina comunión de los cuerpos no es más que el despreciable acto de comer para llenarse el estomago.
Decía, que venía camino de la nada hacia el nirvana y tropecé con un estanque del que beber. En donde beber no era solo quitarse la sed. Que desandé el sendero con la mirada y amé cada espina clavada por haberme puesto precisamente allí. Que no pude más que dejarme refrescar por aquel agua tan pura, que valoro su pureza y su frescura porque he visto en el camino lo difícil que es conservar lo natural y que beberla y dejar que me abrace es poner en orden los factores, es encontrar ese sol al final del camino de aquel cuadro.
Andaba de besares sofocados como labios que se secan en arenas, pura sal y, cuando en la boca todo era desesperanza, nunca me hubiera enterado lo que es que algo deveras te sepa bien de no haberme cruzado con esos ojos como faros en la tormenta.
Todo así: mis ojos que se abren junto a mis brazos y tu boca entrañando un infinito susurrar de silencios en donde suspirar alivios y placeres, viajando del mar al cielo entre pupilas transparentes. La secuencia infinita del reposo compartido y el abrazo abrasador de la penumbra iluminándose, mientras la noche, una vez más, se hace corta y todavía queda tanto por hacer.
Honestidad brutal dijimos, así sea.

Lejanía

2010-06-17T20:39:00.000-03:00

Desde el miedo: Nota 2

Lejanía se escribía con la letra transparente, se escribía sin parar. Se escribía y se olvidaba, se olvida de lo escrito, pero siempre estaba ahí, esa letra que no vemos y, así, sin poder borrar, se aparece con susurros en la oscuridad. Y yo, que siempre tuve la palabra libertad enredada en los labios, me descubro dependiente de un abismo no sé que… Y yo, que siempre tuve el sueño deseo ahí bailando entre las manos, dando miedo de temer… No todos los días son malos, más aún: (para no ser tan cruel) te contaré que la gran mayoría de los últimos han estado justo en la vereda de enfrente de aquellos, pero los hay malos también, y (como ya te conté en otro episodio) cuando duelo, duelo; se me enredan las ideas, en cierto momento me detengo a pensar en alguna cuestión y las cuestiones dentro de ella y los resultados de estas cuestiones, y lo que pasaría con estos resultados y la tristeza que me provoca y lo que pasa cuando me pongo triste, y lo que se desencadena cuando pasa lo que pasa cuando me pongo triste y llega un momento que ya no sé ni cual era la raíz de asunto y … - ¡mierda!- Que mal me siento.

A veces canto y ya, es como vomitar cuando uno esta mal del estomago, solo que saben mucho mejor las canciones al salir de la boca que la comida de hace un rato. Pero ese un remedio que se debe encarar rápidamente, porque si ya hace mucho rato ando como ángel arrastrando las alas mojadas y sucias, lo más probable es que el ánimo no me alcance para agarrar la guitarra y entonces las cosas se ponen peligrosas.

En estos últimos meses y producto de mi soledad, aprendí que, cuando estoy así, es mejor quedarme solo, al menos un rato, que soy bien infeccioso cuando algo anda pudriéndoseme por dentro y mucho más si no tengo idea de porque. Ahí viene otra vez El Loco Angustia arrastrando las patas sobre el rocío del pasto de un invierno porvenir, con su morral de cuero, clavando puerta por puerta esos pasquines de mierda, y lo peor de todo es que no se porque a pesar de que es un flor de hijo de puta (o por lo menos el trabajo que le toca, lo convierte en eso (yo sospecho que lo hace con vocación)) este tipo, medio que me cae bien. Decía: por lo menos por un rato, es mejor estar solo que tratando de poner las razones de mis quilombos sobre las caras que se me cruzan. Aprendí que no todos lo días uno anda como el orto y sin soportarse, siquiera, a uno mismo y claro: de este modo, mucho menos soporta a los demás, y después, cuando uno vuelve a estar de buenas quiere golpear la puerta de los que quiere para pasar a tomar un mate o que ellos se la golpeen a uno y entonces no es bueno andar espantándolos cuando uno anda de malas.

Pienso: las broncas… como que la gran mayoría de las veces son con uno mismo. La lejanía es un abismo interior. Las letras se dejan tipear (gracias a Dios), aún cuando uno anda de culo y quizá al leerse, uno se ve y se acerca al menos un poco. Así que escribo y comparto, quizá a alguno le sirva esta triste experiencia. E.B. diría: “La mejor compañía para estados de ánimo peligrosos…”

Nota: Eligí poner una imagen bonita para que este post no sea una completa mierda... o quizá porque es la que debía ir, como si desde siempre hubiera tenido claro lo que veo en ella. Ya no lo sé...

Soltar los dados

2010-06-16T17:30:00.000-03:00

Desde el miedo-Nota 1

Sur y el cuadro de la mueca enloqueciéndose, mago en mis fisuras, santo que me curas la crueldad. Dado antiguo que se arroja de una jaula transparente y tus dientes desde siempre masticándome. Las moscas sobrevolando las heridas, sus patas apenas que me infectan e infecto ellas, mucho más, de mal vivir. Vuela un sueño y dinamita realidad, vibra el peso y lo explosivo, lo que das. Las palmas, las calmas, las palomas, la luz. La siesta, la yerba, tu espectro, mi virtud. Mi miedo, los daños, la flor, el amanecer. La espina, los rastro y ayer.

Cama nueva y la lujuria se escapó, filo ciego la belleza de tu vos, ángel arte y ratán, las maderas y los cardos, los espermas, ese árbol, la imagen del salitral y la curva que se cierra sin dejarme ver que sigue detrás de ella. Es un buen segundo para detenerse (piensa mi lado fatal), es un augurio perfecto (dice, tan puro, mi lado vital) y, soltando la cuerda, apenas desciendo desde el infierno hasta la luz y ya veo en los reflejos, una vez más, mis heridas tan profundas como el pozo que alcance. Trepar, si: trepar el descenso a tu imagen y, mientras, me cubro los hombros que no pueden más. Trepar: soltar esa cuerda inocente, beber, sorbo a sorbo, de un rojizo manantial. Trepar y caerme parado, buscarme y verme asustado, un paso a la vez, me esperás.

Tu espera y mi sueño, extender la mirada, besar ese miedo de ayer. Apenas nostalgia, se cierran las puertas, se abre un camino a seguir.

Todo cuadro y sus andanzas

2010-06-14T01:27:00.000-03:00

Acá lo importante es la imagen…

Te preguntarás si la imagen final, la primera, la que veo, la que ves, la que vieron o la que verán.
La imagen te digo, la imagen que se crea al sumar las imágenes. La imagen de lo que puedas imaginar y que nunca hubieras podido imaginar si no hubiesen existido antes todas las anteriores.

“Hay más en el cuadro de lo que puedes ver”

Disfrutemos del resultado al menos.

Todo por abrir

2010-06-08T17:54:00.000-03:00

Sabés, sé muy bien, no se descansa en este tiempo.

Si florecen dulces no hay que desaprovechar,

y si arrebatan unos brillos a tus ojos:

no volver la vista,

hay algo primero.

En medio del río no te podes distraer…

Y sabés, hay un pulso que galopa acá en mis venas,

siempre anda tentando con desviar un poco un pie.

Y de vez en cuando ceba tanto que me enciende:

no puedo evitarlo,

sabe seducirme,

Entre paso y paso se apodera de mi voz…

Y no me digas nunca que se ha terminado el juego,

yo siento la llama siempre ardiendo tras de mí.

Son tantas palabras que aún no has escuchado,

Nada está cerrado, está todo por abrir.

Parte una mentira, natural y dolorida.

Ando bien sonriente si la gente me hace bien.

o armo entre mis manos un refugio pa’ mi boca:

cultura de cruces que traen los días.

No puedo mentirte, también me hace sonreír…

O quizá un acorde pueda cambiarme la vida,

la naturaleza de un sonido acá en la piel.

O tal vez sus brazos puedan venir a abrazarme

y descubrir todo, verme en un engaño…

Y solo deseo, sigas respirando ahí.

Y no me digas nunca que se a terminado el juego,

yo siento la llama siempre ardiendo tras de mí.

Son tantas palabras que aún no has escuchado.

Nada está cerrado, está todo por abrir.

En homenaje a aquella puerta que un día se abrió y deseando no deje de ir abriendo otras a su paso, una trás otra... Todas las que allá por abrir.

Viaje del miedo

2010-05-29T14:46:00.000-03:00

Un estrecho caer de aguas de todo el día. Un flojera añeja, una pasión mal dispuesta, una línea de silencio, un espectro de mi centro, un gemido de mi miedo, una búsqueda profunda, una goma a la pretextos, soledad. Abro los ojos, estiro las manos, hay humedad. Pienso los pasos, siento los pesos, veo los rastros y sé que la guerra es así.

Temo, porque de eso se hizo el hombre para sobrevivir. Miro el cristal de mi vida y en colores veo los días escapándose sin más, es sentir que falta el aire, el sentir tan fuerte el hambre, es una necesidad. Abro la puerta entonces y dejo caer mi alma sobre cristal y, al leerme él, me leo yo y entonces todas las estaciones pasan frente a mi ojos y me abrazo de un árbol al viento que luego me quema, más tarde me llena de ojos y por fin se hunde en la tierra desapareciendo y yo derivando entre la historia a toda velocidad me amanezco de culo sobre un lodazal inmenso pero con la certeza de que la dirección es hacia allá. Me seco las lágrimas entonces y así se pinta mi rostro de barro y ocasión, mis zapatos están insoportablemente sucios y mojados, así que me los quito y descubro el placer del barro escurriéndose entre los dedos de mis pies; decido entonces quitarme las ropas ya que están mojadas y entre el viento y el frío considero que mejor es estar desnudo, digo: que desnudo todo se siente mucho mejor y si he de emprender un viaje en el que voy a morir o al menos una parte de mí lo va a hacer, supongo que a la hora de encontrarse con la bella dama, antes de darme pista, puede que me marque a fuego con su lengua de lujuria hemorrágica (… Y aunque la muerte le aterraba pensó, que si la pálida dama llegaba, no desperdiciaría la ocasión de ver que tal besaba, diría Joaquín…) y aunque así no fuera mi suerte, que me lleve desnudo, que de vivo siempre así he preferido estar.

En el cruce del espacio siento el cuento de la vida lloviznar, las anclas y los laureles comparten un mismo espacio al punto de que algunas veces pensé que todo estaba escrito, mas con el tiempo fui notando que cada día habría más y que no alcanza con solo una vida para triunfar o fracasar todo lo que uno cree o los que es necesario como para retirarse antes de tiempo. El camino del florecer es largo y pedregoso, las mejores humedades están justo ahí, en el lugar más alejado adonde uno puede llegar, ese es el lugar más cercano de todos, precisamente dentro de uno mismo. Yo soy la variable de mi vida y por lo tanto del mundo, yo soy la mano que debe poner en sintonía esta emisora y dejar una señal nítida, una marca real, subirme a mis botas y andar mi camino, digo…

A través del cristal veo los seres llegar al mundo, rasos… veo sus rostros perfectos, sus almas santas, sus pieles calmas, su sexo sano, su estrella en paz y un prontuario espiritual de buenas y malas que le dan más o menos nivel de vuelo, pero que todos, todos vivimos en el aire, eso lo puedo asegurar. La transparencia es tal y la vida es tan extraña que la permeabilidad y la pureza siempre juegan a disposición de las malas intenciones. Ya vemos, más blanco es más fácil se mancha… y los lugares inadecuados y las batallas ajenas y las mutilaciones espontáneas siempre encuentran a los que andan de búsqueda (que casualidad!!!). Es como así: una linga pende al cielo y, debajo de ella, un balancín descontrolado esta intentando ser equilibrado por una mona inmensa y enloquecida que cada tanto se distrae con una mosca que metal que sobrevuela una herida putrefacta en su cola. Así las cosas…

Sin embargo, uno es uno. A pesar de todo, no hay nada más pesado que mi propia mirada. Hago las cuentas entonces, de una vez por todas y después de haberles esquivado insistentemente y me descubro, tal y como lo pensaba, en deuda… A ser sincero, pensé que debía más. Así que, aunque las finanzas mundiales se vengan a pique, me pongo en la labor necesaria como para dejar mi deuda en cero; no porque no me guste deber, sino porque estoy en planes de construir y no quisiera que nadie tenga la posibilidad de venir a rematar lo que voy a levantar con tanto esfuerzo… Ahí vamos.

Frecuencia

2010-05-24T22:38:00.000-03:00

Frecuencia disimula los golpazos de la vida, con la trucha desplegándose en mil dientes corazón, con la mano apretujada contra mí. Suena a tango y sonreír, que vivir de amores idos es, además de triste, escribir y escribir se parece bastante a la felicidad. Frecuencia, nos regala un regreso al callejón donde, triste, nuestras almas encendieron el fogón de los esperanzados y el gran plan de nuestra huida por el monte del olvido doloroso de los rastros de raíces de raíces que debimos olvidar. Repetimos un desierto en cada esquina y semillero de mil luces, arrastramos los fantasmas discapacitados de la vieja soledad, auguramos una estrella que al caer desvanecería la nostalgia y la tímida sensación de no poder llegar. Abrir el cofre que se esconde en lo más profundo de nuestros pechos fue fluir como el agua de la inundación, fue encontrar una pulmonada de éxtasis, un bebedero sin sal, un sueño que no se había muerto aún. Frecuencia respira entre nosotros, con dos ojos niños brillantes que nos piden llevarla de paseo, que inspiran al respeto y a la dignidad. Frecuencia cuenta historias bellas de una vida que todavía no ha vivido y a nosotros se nos hace que ha venido con saber. Los regalos estaban, no habíamos caído sin nada y era hora de despertar. Los caminos de tierra por donde huimos serán los atajos, las vías rápidas de nuestro digno mercado en expansión, de nuestra vuelta a la conciencia, al buen sabor. Frecuencia está latiendo como un ángel salvador. No dejemos de escucharla entonces.

Pasajero, paso traspaso

2010-05-16T03:36:00.000-03:00

Nacías un cielo de soles ciegos, borrabas tantas miradas con insistencia. Paciencia de atardeceres de los veranos al aire libre que va habitando en semillas buenas y ese viaje de sin saber el destino, esa desorbitada búsqueda en los carteles, en los colores, los horarios de los trenes que pasan y no sabe uno si lo podrían llevar hacia donde va, simplemente por no saber donde es ese lugar.

Buscando un astro iluminado que reverdezca las ramas desnudas por los ojos que han dejado de verse en la oscuridad y arrimaron una sangría distante y larga que no llega a matar. La geta seca se moja en sorbos pequeños, ávidos y constructivos, pero al caer las horas descubrimos que nunca, jamás, dejan cimientos. A veces, suele suceder que, cuando apagamos la luz, día tras día, se enciende un cartel luminoso rojo que reza: “LA SUERTE LLEGA MAÑANA…”

Estar de paso, es un pie tras el otro y una red que se teje como para no caer. Estar de paso va en huella siempre, abre senderos donde no hay y trae imágenes de un álbum que hemos de olvidar pero que siempre va a estar ahí. Estar de paso, a pesar de algunas lágrimas, es recibir una calida caricia sanadora, precisamente donde arde de muerte la herida más urgente.

Veo lagos sobre el cielo, veo el día que robé aquel señuelo efectivo que uso hoy; una sombra, un remanso, un diluvio, varias brujas, la canción… Una estrella, un cuaderno, diminuto y corazón.

Esperaba una sequía y vino un viento tras la grieta, remontando un barrilete que se enredo en mis ramas arqueando y descontracturándolas, haciendo revivir la savia una vez más, haciendo de algo hoy que quizá mañana no sea, así como se debe… Y, entonces, viendo este delicioso fenómeno, pienso que, a pesar de todo lo pasado y lo que no paso, todo está en su lugar.

Ya lo ves (mi extraño ser…), todo es trama de los pasajeros, acá nada se trama, sin embargo, todo se teje.

Ir y venir, seguir y guiar, dar y tener,

Entrar y salir de fase.

(sin esperar que algo pase...)

Amar la trama más que al desenlace...

La musiquita tiene esa deliciosa magia, entre tantas bellezas, de hacernos sentir (algunas veces) que somos nosotros mismos los que emanamos esa expresión lítero-sonora que sale por la radio. Este es uno de eso casos.

Nos quedan canciones que llenen los corazones, sobre todo las de los demás...

Juego de luces y sombras

2010-05-08T21:28:00.000-03:00

Me abrigo como sueño en una madrugada inmensa, en las cuerdas tensas y engañosas de la mirada triste que mi ángel negro me flecha. Me estiro y, aunque veo de las lúgubres cicatrices, solo sombras rojizas, no intento más que movimientos de prueba en un espacio pequeño, tan pequeño como una cama de una noche. De tanto tiempo enredado en esta sombra, respirando el aire necio y conmovedor de estas cuatro paredes, fui leyendo metódicamente cada palmo de este espacio donde casi no debo esforzarme por llegar a los limites, basta con moverme apenas para apoyar las manos sobre las paredes y saber que hasta ahí esta bien por ahora, que es suficiente para mi piel quemada y mis ojos cegados de pétalos amarillos que se deshojaron, velozmente, en el pórtico divisorio de un espejo distorsionador que soñaba con entrar elefantes en los placares.

Me cuido, claro. Lo hago porque deseo volver a correr velozmente algún día y porque está vez estoy seguro de que voy a llegar lejos, pero mucho más lejos, tal vez allá: donde mis ojos aun no pueden ver, donde mi piel no resista el calor y entonces quede de una vez y para siempre desnudo. Más vale tarde quizá, ya no me preocupo por el tiempo, él siempre ha de alcanzarnos y disfruto los paisajes de mi cuarto que es una cárcel de algunos tipos de pulsos, porque; de tanto jugar con sombras; aprendí que para que ellas existan el algún lugar debe haber luz.
Cada esquina es un abismo y cielo. Cada boca plomiza que recurre, ocurre del mismo modo, se desangra y de esa sangre beben dos, que luego serán muchos más. El espejo… el espejo es algo así como un téster y, te aseguro corazón, yo soy uno más de los que hay días en los que prefiere no mirarse; pero me miro lo mismo, sabés..? aprendí que esos surcos profundos que él abre en mi tierra, ciertos días, sirven para que pueda plantar los pilotes de mi hogar, mucho más profundos y más firmes también. La puerta está abierta, aunque las ventanas cerradas. Los duelos, siempre, suelen ser de color negro y, como te habrás dado cuenta, cuando duelo… duelo. Las medidas y la tristeza, me ha contado alguna visita, no se llevan muy bien, normalmente, y es muy extraño pero ese pequeño retazo de muerte es la noble tarea de mantener vivo algo que por siempre va a latir en cada uno de nuestros gestos, en cada uno de nuestros latidos.
Si todo muriera, no habría vida. Tanto es así, que puedo sentir ese pulso aún. Hay tierra donde sembrar entonces. Que tengas buena cosecha.

Encontrar

2010-05-02T12:39:00.000-03:00

Como quien busca una sortija en la voz de una mujer.

Como quien busca una mirada porque ya no puede ver.

Como quien busca en el amparo alguna línea que se va,

la punta roja de la voz y la humedad.

Como quien tienta a la vida en un segundo de una piel.

Como quien se esta perdiendo como ser.

En la tierra de un diluvio

Apartado de esa voz me vi.

Como quien vuelve por la noche a buscar lo que olvidó.

Como quien, mirando un cuerpo la razón que lo olvidó.

Como quien nada viene haciendo, como bruma de la sal,

Como nada puedo hacer para perder ni pa encontrar.

Como un ángel que suicida allí su voz,

como el diablo esta buscándome y voy.

Como un nuevo siglo de humedad...

Apartándome me encontré.

Ärbol puerta.

Final nuevo y humedad

Como quien siente la vida un carrusel.

Como un cuento que no acabo de escribir.

Como un final escrito sin tinta.

Como gota que algún Dios dejo caer.

Como quien se fía de su voluntad.

Como quien levanta vuelo sin saber.

Como huella de tus ojos...

Como no soltar tu mano para seguir.

Como un rastro que han dejado alguna vez.

Como un cielo que se empeña en aclarar.

Como un brillo que se esconde tras el fin,

como el miedo a morirse y vivir…

Como quien mira la vida que se va.

Como quien nace de nuevo en su lugar.

Como fuego que se enciende...

Como el arte de perderse y encontrar.

Como respirar

Como abrir los ojos

Como quien persigue al sol, me encontré.

2010-04-22T19:26:00.000-03:00

Me voy, un cielo más allá este atardecer, sabes? De vez en cuando el mundo arde, me arde… Veo, tan difícil, a veces es ver, extraña, muy extraña es esa libertad y se va comiendo mis nervios. Cada tanto me pregunto si llegará antes la sabiduría o el síncope, si mi cuerpo y me cabeza aguantan hasta el final del camino. Miro esas caras y veo detrás, pienso que el tiempo mañana me huele mal, que el cielo se pone feo y que parece como si nos vendieran una habitación en una cárcel (con llaves y todo), la compramos en cuotas y cómodamente, pero 1000000 % de interés (eso, mínimo…), y cuando nos queremos acordar estamos llamando al herrero para ponerle rejas a la ventana (Se que no puede verme pero en este momento estoy abriendo los ojos bien grandes, un gesto de sorpresa…), “pintalas de verde vieja, van a quedar buenísimas!!!”. No lo puedo entender bien todavía. Por eso cada tanto me siento debajo de la cama unos momentos, en el eje de mi niñez, a mirar el mundo desde la inocencia, para no odiar, para no ser parte de eso que detesto. Camino hasta la puerta de la habitación de mis viejos, miro atrás para asegurarme de que nadie me esté observando y me tiro debajo de la cama, me saco los zapatos y las medias y así toda la ropa; apoyo las manos en el piso de carpeta sin cerámica y la cara en las rodillas y lloro, por lo que hay que llorar, y me doy tiempo para reparar… Un silencio, una lágrima, una soledad. Pura tierra, pura vida, natural…
Pequeño refugio y los pies en casita, pequeña cabaña del sol. Pequeña vertiente, divina sonrisa, seguir escuchando esa voz.

Dejarlas partir

2010-04-19T10:45:00.000-03:00

Todo cabe en una imagen. Un cuadro inanimado. Esa especia de cicatriz, esa llovizna, esa suave medicina que se disolvió en mí. Corrijo la luminosidad, oscurezco los ojos, oscurézcome a mí. Silba suave en el alero y falta un cuerpo, silbo suave en mi cabeza y vuela un tango en La bemol. Zócalos, luces, dos colores, los ladridos y la voz. Físicos, químicos, prácticos: desapareció. Y yo, que la mitad del tiempo estuve solo y la otra mitad sin vos, me siento en el vértice bicolor de siempre y veo todo, escena por escena. Y veo ahora y veo antes y después. El vino me enrojece la lengua y Fito me da letra.
Hay un paso más allá de lo que solemos ver, hay un punto de placer que se escapa de lo normal. Ni tan afortunado de haberlo conocido, si la vida dura mucho más después de que nos soltamos de la cuerda y la, infinita, caída al vacío nos regala miles de imágenes bonitas y ninguna escena donde detenerse lo suficiente como para respirar ese aire antibiótico que reverdece los rincones no tan bicolor de habitaciones lejanas en donde El Loco Angustia practicaba las artes del amor, largo y tendido, con su amante favorita.
Alejada de ese cuadro, la ventana a cambiado, así, como si la vida se pusiera en equilibrio y esto fuese una inmensa obra conceptual, entonces delibero las manos a las cuerdas. No solo me resulta imposible cantar alguna canción que no sea triste sin sentirme feliz, sino que, también, hay un espejo frente al cantante y me descubro avejentado y marcado de tempestades. Concluyo dos cosas al fin… No se si las fotos son un invento feliz... Y este traje de madurez, ya me viene sentando bastante bien…

Despertar

2010-04-13T15:55:00.001-03:00

Estas marcas en mis brazos,
Esta cicatriz perfecta,
Esta curva de mi ciclo que siempre termina donde comienza…

Esta plegaria desafinada,
Este baile con la inocencia,
Esta suerte de autodesprecio,
Estas caricias qu me encarcelan.

No solventan más mi necesidad,
No encajan bien dentro de la novedad.

Esta ruta que se abre,
Este demonio que me aconseja,
Esta avidez de brillos,
Este fuego que se despliega.

Estos rumbos insospechados,
Este miedo que me impacienta,
Estas cartas dadas vuelta…
La apuesta que me destierra.

Reciclan toda mi humanidad,
Sacude el polvo y a mi libertad!

Un puente cruza un río,
Me aleja de la influencia.
Una mano se tiende y un brazo me aprieta.
Un segundo me pierdo,
Persiguiendo alguna estrella.
Un alma posee mi cuerpo y empieza a dibujar letras…
Sobre un papel.

Este cruce peligroso que no tiene ni barreras,
Esta sensación preciosa de no necesitar de ellas,
Estas banderas roja que guarde con prudencia,
Esta vieja esquina oscura que tanto lloró mi ausencia.

Aparecen siempre para empujar
Y me ponen a caminar.

Un puente cruza un río,
Me aleja de la influencia.
Una mano se tiende y un brazo me aprieta.
Un segundo me pierdo,
Persiguiendo alguna estrella.
Un alma posee mi cuerpo y empieza a dibujar letras…
Sobre un papel.

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Nota: Esta es la letra de una canción que perteneces TROVANOVA.

La imagen que acompaña a la letra está buscando a alguien que se anime a toquetearla... Así que, si hay alguna persona interesada en trabajar con ella, ya sea, arreglando, redibujando, reinterpretando o agregandole lo que se le ocurra, puede ponerse en contacto conmigo y le paso la imagen en original o en el estado que prefieran. Serán bienvenidas las propuestas.

La inesperada balada de "El Loco Angustia"

2010-04-09T13:20:00.000-03:00

Este me ha quedado bien feito y lo sé... JE!

Me va a servir de lección...

2010-04-04T18:44:00.000-03:00

No sé si estoy disperso y estoy súper enchufado, conectado, concentrado… Solo sé que más allá, que hoy resulta ser más acá. Es extraña la fisura sonora de palabras que se escapan sin captarlas en su idioma y sintiéndolas, entendiéndolas absolutamente, más allá, mucho, mucho más acá.
Es la mano ahí en el pecho, si te toco entenderás, se rompen las estructuras, te besaría, también, perdido de encontrar una vez más, como siempre y me dicen que esta mal, pero no puedo entender cual es la distancia entre tu boca amiga y el otro lado de la línea, donde se estremecen las bocas en los besos. Provoca tristeza, un tanto sí, y me decís que lo disfrute, entonces voy y vengo cruzando barreras, que no son como las líneas que se dibujan por ahí, y en los cruces me descargo, pero siento que es inmenso ese placer, disperso si… Quizá disperso, quizá no tanto… Pero la verdad es que donde esté me siento extranjero y no puedo volver a alinearme tras las caras que no se si aprecio ya. Yo quería ser amigo de esta gente, pero resulta que ya no sé. Ya no entiendo lo que pasa, como pasa y ya no puedo evadirme, es extraño, pero mi bienestar te hace daño y yo te aseguro que esto, esto es la crema de la felicidad. Y te abrazo y te sonrío y sonreís… Que feliz es ahora, no? Pero más tarde se busca fruta y no hay árbol de donde arrancarla y tu boca se seca de sed y este río, siempre está demasiado lejos. Es confuso, es extraño… Tan extraño soy?
Nos acostumbramos a que algunas ecuaciones no llevan más que ciertos factores y perdimos la noción de que puede haber más, mucho más. Se puede sumar y sumar y sumar. Donde irán estas ideas? Son los cabos desatados de la ingesta de la mezcla de las pieles que se roban un espacio en la diminuta y divina inmensidad. La vida pasa por la piel.
Es muy loco, estoy tan disperso que no solo no sé que es lo que oigo, ni en que idioma, aunque pueda entenderlo muy bien, sino que también estoy escribiendo sin saber lo que digo, como cayéndome de cabeza sobre el teclado y derramando todo el liquido de mi inconciente ahí.
O es que alguien me habla (como siempre), me baja línea, me da letra..? No lo sé, pero hay algo que sin dudas te alcanza en cualquier lugar, sinó no podría tener esta clarísima y extraña percepción de que solo un ojo hay y que a través de él puedo verte, donde estés.

Frágil...

2010-03-30T16:43:00.000-03:00

Se corta ya el aire,
la luz ya se apaga,
la cuenta
viene a restar hoy.

Se aleja la imagen
y lejos te pienso.
Tan subjetivo
es mi dolor…

Preferiría, no entenderlo así.
Se hace pesado no poder golpear.
Llega tu mano y tu sonrisa endiablada...
…me abre la puerta, pidiendo por favor.

Todo es tan frágil y siempre tan veloz.
No capta ojo sino hasta golpear.
Cierran las puertas y ahí encerrado estas,
Perdiendo todo alrededor…

Dibujo tu espectro,
retazo del pueblo.
Tu historia,
es una historia más.

Se pierde tu cuerpo,
se cae un pedazo de todo.
Es una grieta más.

Preferiría, no entenderlo así.
O que me alcance para remediar…
Llega tu mano y tu sonrisa que es un ángel triste…
Pidiendo DESPERTAR.

Todo es tan frágil y siempre tan veloz.
No capta el ojo, sino hasta golpear.
Cierran las puertas y ahí encerrado estás,
Perdiendo todo alrededor…

Me llega tu alma de niño inocente,
buscando la felicidad…

Memoria

2010-03-24T21:20:00.000-03:00

Casi con alegría, descubro que no hay demasiadas cosas que uno pueda aportar desde la palabra al asunto de hoy. Sí, creo, es un deber expresarse a favor de y en contra de, dejar en claro cual es la posición que uno tiene y sumar fuerzas mano a mano en el trabajo de generar MEMORIA, VERDAD, JUSTICIA Y CONCIENCIA.
Así, hoy 24 de marzo de 2010, se conmemora en ARGENTINA, el 34 aniversario del levantamiento militar que derroco al gobierno de Isabel Perón y dio paso a una sangrienta dictadura militar, que dejo como saldo 30000 detenidos desaparecidos, siguiendo patrones de poderes económicos que, ha fin de establecer las condiciones necesarias para desarrollar sus negocios cómodamente en nuestro país, hicieron todo lo posible por desarticular el desarrollo cultural, laboral y humano de toda una generación. Algo que resulta factor común a la hora de contar la historia de América latina y del mundo entero, cuando observamos el modo de proceder que los grandes poderes económicos.
Detrás de cada detenido desaparecido hay una historia, una familia, un hilo que se corto.
Desde acá no hace falta aportar mucho más, solo la manifestación de apoyo y comprometimiento con la labor de reconstrucción de estas historias y la creación de conciencia colectiva, que de a cada cosa su lugar de una vez y para siempre.

Dejar una canción para compartir con ustedes.
Esta, quizá la más usada, quizá la más evocada al pensar las tristezas de nuestro país. Ahora, entonces, la voz de pueblo que aún sigue vivo y hambriento de justicia y la de los que, injustamente, ya no están pero siguen y seguiran para siempre respirando entre nosotros.

LA MEMORIA

Leon Gieco

Los viejos amores que no están,l

a ilusión de los que perdieron,

todas las promesas que se van,

y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad

de los genocidas que están sueltos,

el indulto y el punto final

a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir

a los pueblos dormidos

que no la dejan vivir

libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan

con el color de sus nacimientos,

el hambre y la abundancia que se juntan,

el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año

con lo que cuesta un minuto militar

Cuántos dejarían de ser esclavos

por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,

a los pueblos que la amarran

y no la dejan andar

libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.

y los de la Embajada de Israel,

el poder secreto de las armas,

la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,

fue cuando el fútbol se lo comió todo,

que los padres palotinos y Angelelli

dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer

a los pueblos que la aplastan

y que no la dejan ser

libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,

150.000 guatemaltecos,

los mineros que enfrentan al fusil,

represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,

los chicos que mata el escuadrón,

suplicio de Mugica por las villas,

dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar

a los pueblos que la callan

y no la dejan volar

libre como el viento.

MEMORIA...

AUNQUE DUELA...

UN PUEBLO SIN MEMORIA ESTÁ CONDENADO AL OLVIDO...

NO OLVIDES, NO OLVIDES, NO OLVIDES NUNCA!!!

Alterar el orden de los factores

2010-03-22T09:35:00.000-03:00

Yo no he sido más amigo de la muerte que la suerte, en tantos días esta vez, yo no fui lo que rogué ni espero, no me duermo en los consuelos de los pulsos que me quedan…
Yo no estuve en la mesita que planearon que la esquina se cayera con edificio y todo, no robe gran parte del tesoro y dejé algo en el fondo del cofre (para volver otro día a robar nomás…).
Yo no se si es gota o estrella, si en la boca que atropella hay marcado algún camino, si los pibes que se mueren llevan algo, si después de tantos años, al final han hecho más, si recuerdo lo pasado cuando no hay pasado ya…
Es un vil sometimiento cada bocanada de aire, es una opción… Una opción y nada más.
De vuelta del subsuelo, pensé en hacer una lista, de mí lado las ganadas y del otro las caídas… Mientras buscaba donde escribir, evoque que escribiría y preferí dejar la cuenta sin hacer por esta vez…
Mirá que hay verde, eh… Y es verde lindo, ya lo se. Pero, vos y yo nos escapamos del algún modo, nos corrimos del camino. Nos corrimos solo físicamente (por decirlo de algún modo inapropiado, una vez más), es como vivir en la montaña pero tener el negocio en la ciudad, los intereses digo. Uno acá hace la suya, ríe a veces, otras no tanto, en fin: juega sus cartas y bastante poco se han llevado los banqueros. Pero, no se porque puta no se puede vivir solo de lo de uno, romper el molde y sentarse a ver como cae la tormenta desde adentro de su bola luminosa de cristal extravagante, pensado lo bella que es la tormenta, los rayos, los miles litros de agua divina que caen a la tierra que mañana serán algunos verdes más sin pensar que afuera, del otro lado del vidrio, en algunos lugares (muchos), la lluvia moja de verdad.
Es extraño, por más ingenuo que parezca, no se aguanta el desnivel a este nivel. Sin embargo esta lejos dejar una pincelada en este cuadro que embellezca este paisaje para siempre y así ser dueños de tiempos blancos, rasos, donde haya tierra para florecer. Digo: que esto es más difícil que hacer crecer una flor en tierra donde cayo una bomba o mismo donde se planto soja…
Hay algo para observar en esta ecuación, hay algo relativo entre los opuestos divididos por un igual (=). Ellos son el resultado de nosotros y quizá a su vez nosotros de ellos (o seguro…), los factores son los mismos siempre, pero tal vez alterando el orden de los factores…

Mano a mano acercarnos al fin.
Mano a mano construimos aquí.

Si morocha...

Con la misma soga puedo ahocarme o saltar para otro lado...

Barrera y cruces

2010-03-22T09:26:00.001-03:00

Si yo cruzara por tu cuerpo, desviaría a la serpiente y creerías que mi lengua de tridente siempre dice la verdad…
Si yo cruzara por tu cuerpo, borraría un claroscuro dando a luz a ese muro que nos cuenta la verdad…
Si yo cruzara por tu cuerpo, desbloquearía tus arterias, liberaría para siempre a tu acecho interior…
Si cruzara por tu cuerpo, soltaría las amarras que me atan a este muelle natural de protección, zarparía a la deriva en un viaje sin llegar…
Si cruzara por tu cuerpo, te enfrentaría con mi rostro y en tu rostro perdería las pupilas, algún día, alguna vez…
Si cruzara por tu cuerpo, abriría una puerta y al entrar conmigo el viento… cerraría una atrás….

Si cruzaran nuestros cuerpos, bastarían dos segundos para ahogar días enteros y sentir ese sabor al fin….
Si se cruzan nuestros cuerpos, no voy a ver en tus ojos lo que el cuadro que me atrae me regala al conectar y, veras, pierdo peso cuando espíes mi dolor…
Si se cruzan nuestros cuerpos quedan cruces que no sé si son de acierto o mortandad…

Confesiones en fragmentos de confusión

2010-03-14T23:27:00.000-03:00

Algo hay aquí y allá, algo llueve por mi piel. Me despierto resuelto de confusión. “Al menos es algo me digo. Es confusión, pero clara…" Estoy claramente confundido. Supongo: peor sería decir, no sé que me pasa. Al contrario de esa posición, al menos, sé bien que estoy confundido. Es más, sé más aún, no solo sé que estoy confundido, también sé que estoy fragmentado. Fragmentado sí! Diría ese pibe de mi sangre, cada vez más híbrido. Con fragmentado no me refiero ha roto en pedazos (quizá elegí un termino inapropiado para expresarme, pero a su vez me pregunto por que el termino debiera ser propio… Yo no soy dueño de nada, bah!! de algunas cosas… Pero materiales… =S. Y se me empieza a dar de que los materiales no valen nada (será?), no sé… Si no tienen valor, por lo menos para este mundo MasterCard, no se pueden comprar, entonces no podría apropiármelas… en fin…), sino dividido (aunque tampoco me cierra…), en una parte vive uno, en otra vive otro y en otra ya no se puede habitar. O quizá es que en todas partes viven todos, o solo en un lugar. No sé bien como es, pero de lo que si estoy seguro es de que hay más de un ser dentro mío! Ah! Y de que estoy confundido!!! Y fragmentado también…
La confusión igual no proviene de mí, sino del mundo que me contiene (que importante el tipo!!! Tiene todo un mundo que lo contiene… (pobre infeliz)). No se por que, ni en que lugar, me metieron en la cabeza que había que ser uno (uno solo? =(…). Guauuu!!! que seguridad!!! A mi el uno es un numero que me cuesta horrores. Por ejemplo: Si es una bebida, difícil tome solo una. Si es un una prenda de vestir, siempre tengo más de una en mente. Si es una mujer, solo con una noche no me siento contento. Si es sexo sí… no me pidas más de uno, deja de joder que tengo ganas de dormir… Pero, pensando en mí, ser uno supone mucho más que ir de vacaciones y elegir solo una cosa para hacer. Te dicen uno, como si fuera que ya firmaste para la próxima temporada en la tierra y vas a poder vivirte otra más… No solo te dicen uno, además, también te meten que es mejor tener un cuerpo saludable, que no hay que fumar porque es mejor vivir muchos años… Por que tengo que vivir muchos años? Ahí te puedo decir que tengo otra seguridad: prefiero vivir pocos y a full ( eso creo hoy…), que vivir muchos años suavemente, entre algodones de infinitas distancias donde el ego duerme tonto, solo en vos y para vos o, peor aún, llevar una vida larga y vacía solo para permanecer muchos días en este mundo. Te pienso ahí leyéndome y me imagino que mi mano toca tu pecho y al levantar la vista vas pensando que estás por divisar la cara se un ángel, pero cuando tus ojitos de papel barrilete mojado, por fin, perciben la imagen de mi cara, ves un burro con bonete que sonríe con sus dientes enormes al tiempo que te saca la lengua en la cual tiene escrito con fibrón negro, “sonreí boludo, la vida es una joda de la muerte!!!”. Pero estoy confundido y no sé si hago bien en contarlo, tal vez muestre mi debilidad (que joda!!! Mostrarse débil no es de macho… a los débiles se los comen los más fuertes… PARÁ!!! Eso no será proyección de nuestra propia mierda? no estaré pensando que si me ven débil me van a devorar porque yo haría eso en esa posición? Que Quilombo: nunca fui a un quilombo, pero de un tiempo para acá empezó a darme vuelta la idea de que debería conocer una prostituta un día, porque se me hace que son almas evolucionadas… Sin observar la hilacha, te invito a pensar sobre quien te da tanta felicidad por tan poco valor… (pensando, claro, siempre dentro de la idea de que es lo valorable al fin).). No sé en que estaba… Pero lo primero que se me da por expresar ahora es que empecé a creer, de un momento a otro, que el secreto está en tratar de desterrar de mi ser, entonces, la mayor parte de hijaputés posible para no tener más miedo de que los demás sean hijoputas conmigo (si no existiera dentro mío ni se me ocurriría, entendés?) y así no sentir miedo a mostrarme débil y de ese modo recolectar bondades de todos los seres que se me acerquen… UN MOMENTO: ESTOY TENIENDO UN PENSAMIENTO EGOÍSTA OTRA VEZ!!! Estaría siendo un hijoputas igual, no?

No sé… Como te decía: estoy confundido.

Por esa puerta abierta, seguro, va a entrar mucho más que viento y tierra. Y si la suerte quiere que la muerte sea quien cruza la puerta, es muy probable que sea para dar a luz a algo mucho mejor...
La inteligencia es del hombre la idiotez (después te lo cuento bien…)

Puerta abierta

2010-03-09T17:14:00.000-03:00

Voy a escalar tu cielo,
voy a buscar tu vuelo, donde esté.
Voy a perder la suerte,
voy a burlar la muerte, donde esté.
Voy a encamarme con la dicha,
voy a llegar hasta mañana, donde esté.

Voy a ir pensando menos,
voy a ir abriendo el juego,
voy a dejar que pases corazón.
Voy a subir la apuesta,
voy a bajar mis costos,
voy a pararme sobre mis pies.

Voy a soltar la estrella,
voy a encontrar planetas, donde estén.
Voy a encender un fuego,
voy a esperar a mi alma que se me ha quedado atrás.

Voy a limpiar la casa,
a preparar la cama,
voy a hacer sol la vela de nuestra flor.

Voy a ir contando menos,
voy a dejar el juego en manos del azar.
Voy a pintar un cuadro,
voy a crear espacios,
voy a dejar volar la percepción.
voy a zumbar la vida,
voy a cruzar la herida,voy a cantar canción.

El nuevo cruce

2010-02-27T01:10:00.001-03:00

No hay destinos parecidos para mañana. Cada cosa tiene su tiempo de saborear y, parece ser, que uno siente cuando es hora del próximo bocado.
Siempre me resulto bonito hablar en plural, pero hay algunas líneas de esta novela de estructura social que siempre me han resultado complicadas.
Me sumerjo en un pensamiento denso donde debiera nadar corazón… Donde juegan los intereses se tropieza de lo lindo. Pero hay campo y ciudad, ríos y mar, noche de estrellas y días con calor de hogar. Tanta trama complicada, tanta fresca brisa que se escapa si me muevo de donde hoy estoy. La promesa es una pluma en el aire y su oferta no alcanza para mover los pies de, esta, mi casita de hoy. Que la oferta no alcanza a solventar ni la oferta callejera, digo. Si…
Nunca he sido muy bueno para dejar ir las cosas. Supongo que, por lo tanto, tampoco para dejar entrar cosas nuevas, pero las novedades saben como entrar de polizones a mi tren, enriquecen mi viaje, me acercan al vértigo, a las historias que siempre vienen bien a la hora de cantar.
Mis viejos zapatos (como siempre) pateando sobre el polvo, son una imagen divina que me atrapa y me seduce al punto de no querer, a veces, levantar la mirada de esa fotografía absoluta, podría contar que desde algún lugar me late que el camino lo es todo, que cada pueblo al que se llega trae algo nuevo generosamente, que paga el desarraigo de abandonar el pueblo anterior y a pesar de todo, cuando uno anda caminos de tierra, muchas veces (por lo menos hasta hoy) queda la posibilidad de volver atrás.
Pero supongo que ese cruce que hoy se despliega frente a mis ojos, al levantar la mirada, se desvanecerá en cuanto tome alguno de sus caminos, nada quedara de él, solo uno recta de árboles secos y alambrados a la vera de los campos, un sendero polvoriento donde antes escribía esta canción.
Por hoy me quedaré sentado aquí… Abrigado de la tierra del camino, escribiendo versos en la tierra que el viento borrara, fotografiando este momento, en blanco y negro, de un hombre sentado en medio de un cruce. Mañana, esa tormenta por llegar, me obligará a correr por algún camino o a volver atrás caminando debajo de la lluvia.

Ventana

2010-02-21T13:43:00.000-03:00

Ese carro va sin huellas y el gotero echó a la suerte el vivir, el nacer.
Donde lo pongas molesta, como si no perteneciera (dices no, veo si…).

Y en sus uñas no hay espacio, tierra y frustración.
Si en el agua vive el cáncer (ya no queda fe…).

Ay! Ventanas que duelen...
Nosotros ustedes,
un mismo lugar.
Ay! Enredan las redes,
se asfixian los peces,
la pesca es igual…

Vientrecitos quinceañeros, son la lija del futuro. Y la mami sin volar…

Las espinas son de alambre, infectando las ideas ¿bendicen a quien? Hablan de perdón…
Si se da como reciben, ya verán cuando devuelvan (juegan mal, luego lloran bien).

Y en tu barrio es la guerra, sangre en el portón.
Se confunde al enemigo, se camufla bien…

Ay! Ventanas que duelen,
Nosotros ustedes,
un mismo lugar.
Ay! Enredan las redes,
se asfixian los peces,
la pesca es igual…

Demonios (sobre vivir)

2010-02-16T20:48:00.001-03:00

Una pena que no me mata me regala esta divina posibilidad de sobrevivir. No soy de dormir demasiado en el suelo, pero vamos… Todos lo sabemos muy bien: hay días en que lo demonios vuelan ahí, ahí bien bajito. Se te enredan en las piernas, sus cosquillas te sorprenden, su aliento te enfría hasta el plexo… y yo (siempre atentamente distraído) me demoro un buen rato en reconocerlos, quizá por miedo, quizá por soberbia, quizá por curiosidad… Andan denso y ríen fuerte, juegan sucio y marcan mal. Lo peor que puedo hacer en ese momento es tratar de patearlos. He aprendido de los infiernos, que quienes viven ahí lo encuentran divertido y, quienes juegan allí, de divertido se divierten demasiado, al punto de distraerse en su diversión.
Si corriera como un tonto recrearía su joda, aportaría a su diversión, me volvería parte de ella (lo se porque lo he sufrido…), pero; viejo ya de juegos; aprendí que solo debo demostrarles que los vi, que me atormentan (¡si!), que los detesto, que no quisiera que estén allí. Así, su euforia se desata por burlarme, se ríen de su estúpido poder y desatan una fiesta entre mis pies, hasta el punto en que se olvidan de que estoy (no notan que, estoy parado ahí que no he corrido). Es entonces, cuando me doy el gusto de correrlos a patadas uno por uno, aprovechando su distracción.
Volverán tiempo después (porque nunca es inteligente quien no hace el bien), a traerme algo más, porque se que no me pueden acabar… Me divierte que se vengan a divertir acá ahora. Ya lo sabíamos: el mundo tiene un extraño equilibrio.

Menos de lo que nos pertenece

2010-02-11T18:16:00.000-03:00

Nadie va a despertarnos,
y la conga sigue…
Nadie viene bailando,
y los pies a tiro…
Tantos ojos hambrientos,
tantos dedos sedientos,
tantas bocas sin saber lo que decir.
Cuentas que cuentan otros,
trazos que se dibujan,
miedos que se instalaron,
juego perfecto para perder…
Nadie te cuenta a tiempo
y así instala todo.
Daños que dejan surcos,
tiempos de entristecer.
Tantas mentiras llegan,
tan poco a nuestro alcance,
juegan a darnos algo,
juegas a sonreír…
Duermes en las migajas,
comes y aún respiras,
la torta recortada,
los dueños lo saben bien…

Y sé...

2010-02-01T18:40:00.000-03:00

Hice un alto entre tus manos aquel día.
Hice un día en el alto de tu piel.
Hice un tiempo de momentos que merecía,
hice un cuadro con una imagen que me quedó.
Hice un sueño con lo más puro de aquella savia,
hice un filtro para escapar de la estupidez.
Hice un parque para dormir mientras espero,
hice el duelo mientras caí en que hay que esperar.
Hice fuegos y vertientes, hice mares y simientes,
hice imágenes del mundo que se fue…
Hice espejos que espantaban, hice túneles de escape,
hice pie sobre la letra de mi canción.
Hice un cielo de mil estrellas,
hice elección por algunas de ellas,
hice pasos de sol y luna, por cielo, tierra y mar.
Hice un viaje para encontrarme,
quedé perdido, no volví nunca…
pero me encuentro entre piel.

La estrella más cercana

2010-01-29T00:13:00.001-03:00

Estoy pensando que el sol no es más que nuestra estrella más cercana entre millones y, así, tantas veces ciertos cuerpos cotizan mucho menos de lo que valen. Reflejos de colores propios y las sombras… asombra que tanto pueden ensombrecer. Despertar es sinónimo de mañana, sin embargo la noche trae la luna de los ojos al abrir, por momentos las pupilas que se pierden lo ven todo sin mirar y en el flujo de lo bello solo puede despertar lo más real.
Ascendiendo de un descenso, muy profundo, lo más claro de mi voz asimila la mañana en lo mejor de mi canción, alcanzando alguna estrella (más allá del sol) que ilumine con su rayos un vital reverdecer. Un paseo que nos lleva de regreso, un reflejo que te enseña más del sol, un sombra diminuta, diminuta de la bestia que habita en el Astro rey.
Hasta llueve y se amanece, pero moja nuestros pies. Siempre duerme en mis muñecas esa estrella que alcancé, que me guía, que me enseña a renacer.

Dejar volar

2010-01-22T19:44:00.000-03:00

Parpadeo y es la luz que todo alcanza,
margaritas en las manos, esperándote.
El camino se ha incrustado entre mis ojos,
será eso… no me puedo detener.
No hay suceso de progreso, no por mí.
No hay un cuadro que me encuentre detenido.
No ser preso de un delirio,
no ser preso nunca más…
Si no llueve que no llueva,
si no hay nada que alimente, no comer.
Si no hay nada que me deje sin palabras, no hablaré…
Si me encuentro en tu camino,
si me cruzo con tu cuerpo,
si te rozo con mi alma,
sólo déjame escapar.
Si tus manos me aprisionan dejaré de respirar.
Si te pido que quedes, márchate,
si mañana, aún, llueve: volverás.
Si plantamos con raíces, vuelve al tiempo a mis campos.
De las frutas que juntamos, saciaremos nuestra sed.

Cuadros

2010-01-18T23:57:00.001-03:00

En mi casa los cielos son de todos colores. Los árboles y flores viven dentro de mí, las luciérnagas y la luna se encienden por la noche, cuando quiero caminar por este pasillo oscuro; quizá, ellas, nunca (jamás) me dejaran caer. El pasto se aparece allí en mi suelo, cuando suelo recostarme a ver el sol, cuando duermo una siestita de paciencia en tres segundos de mi vida que se estiran hasta un día sin color. Un día en blanco y negro, llega entones y mis ojos filman todo!!! Camino de la mesa a la cocina y me enviste, delicioso, el aroma a café, casi… casi veo dos ojos grandes observándome… estiro el brazo por la ventana y arranco de la quinta unos tomates, albahaca, morrones, cebollas, y un poco de paz, cuando sea mediodía habrá qué cocinar. Me siento en el piso con las visitas, en sus risas se refresca mi canción y la viola que me pide que la ponga a hablar también. Apoyo la guitarra entre las piernas y mi vientre y le pido que ilumine, pero es triste su canción, ya estoy solo acá, en el medio de mi habitación. Giro la vista: los chicos no han llegado aún. Me recuesto sobre la alfombra, entre vicios deletreo una expresión…
Todo vive en mí.

La guarida perfecta

2010-01-17T00:16:00.001-03:00

Recuérdame volver a este centro, cuando ya no quede nadie caminando por la peatonal, si es que quieres… Como es que aún se llueve este cielo razzo? si ya hemos hecho todos los arreglos pertinentes… Esta copa se repleta y se vacía, así de fácil, nada más. Estos, tímidos, barriles de mis vinos en los días preguntas, me escasean los brebajes que te penden sobre un hilo en los tiempos de comedias…
He brillado ilusionado, me he apagado con un viento muy menor y, a pesar de los diluvios, mueren julios en abriles y el abril en primavera, que tras ver los floreceres, marchita mis albahacas al calor. Nada deja una semilla (quizá si…)
El efecto dura casi un tic-tac, o es que el tiempo se detiene..? (no lo se…), lo perfecto casi siempre duerme allí y al brillar la luz del día sale al trote a quererse guarecer. La única necesidad necesaria es quererse completar.
Cubro el trecho recorrido con mis manos (otras veces con un dedo me alcazó), donde viven los impulso que no duermen, justo antes de dormir, donde se hace que se hace pero, siempre, no se hace y entonces nada nace, al fin. Donde el trance se desnuda, donde quedan las palabras a merced de aquella vos que te habla, sin mentiras, de una vez (gracias a Dios!!!), donde baila la energía que nos deja en esta tierra, donde más difícil miento, ahí estoy.

sexo...

Bola ocho

2010-01-13T14:53:00.000-03:00

Tras siete bonitos colores, siete paladeadas de lo más sabroso, ya nos vemos a la vera de la gloria campeón. Duele saber que cuando llega la hora del tiro final no hay a quien, en lo más profundo de su conciencia, no le tiemble el pulso… Quizá de una manera, muy poco perceptible para quien ve de afuera, pero súper perceptible para quien en ese preciso momento se esta descubriendo, en el mejor de los casos, horrorosamente inseguro…
Y ahora… Este velo de responsabilidad, el partido había sido largo y divertido, cada sólida bola cayendo en cámara lenta dentro de las troneras, los brillos de la luz sobre las esferas, los colores moviéndose alborotadamente sobre el suave paño verde, otras veces delicadamente, solo, una bola cruzando la pizarra de mármol; como la más bella de las damas ante la mirada perpleja de sus compañeras; golpeando en las bandas de goma evidenciando las naturalezas más físicas y matemáticas de la vida, y aunque el alma se deje sobre el taco al sacudir la blanca bola, si las cuentas no dan, no dan…
Una vuelta a la mesa, miradas de arriba, de abajo y de todos los lugares desde donde se nos ocurra mirar, mientras tratamos de hacer cuentas con los diamantes de sobre las bandas y los números vuelan para terminar perdiéndose en la nada de colores del juego, la euforia y las divertidas ganas de ganar.
Tiza al taco, y un trago a lo que hay sobre la mesa (si es que hay). Acercamiento por fin al rectángulo de la competencia y acomodándonos la ropa tomamos posición. Se apoya el taco sobre la mano y bajamos la cabeza hasta lograr dejar la vista a la altura del taco que pasa a ser como autopista luminosa camino a la bola blanca, la que a su vez tiene destino de intenciones poco modestas a la gloriosa bola ocho… Es entonces cuando el aire parece alentarse
hasta el punto de poder verlo en pequeñas vibraciones que se expanden y se contraen haciendo bailar las prostitutas siluetas del humo de cigarrillo. Y es increíble como esta imagen, también, se esfuma así de rápido como llega… Como todo en la vida, quizá, si lo pensamos mejor. Ahí está, el objeto más bonito de todos los juegos del mundo: negro redondo brillante manchado de blanco relleno por un número perfecto, infinito… La ansiedad prevalece ante los cálculos y el taco se frena sobre la transpiración de la mano izquierda, la misma transpiración que entorpece la precisión de la mano derecha: ejecutora y estratega de este intento de asesinato.
Todo listo, posición, puntería, cábala, visión, una respiración profunda y se mueve el brazo derecho hacia adelante, dirigiendo el taco en dirección a la bola blanca… Por fin: sentimos el golpe seco de la madera contra la bola y allá va… (talento más, talento menos…) Divinamente, la suerte está echada!!!

En homenaje a mis camaradas en suerte y sueños, con quienes desatábamos los cordones del divino pueblo de San vicente, día tras día, noche tras noche...

Pequeño demonio...

2010-01-06T00:17:00.000-03:00

Dale, a ver… Moveme las manos con desprecio y acércame a tu mundo, hace de cuenta que todavía puedo respirar, ahí en vos, en la conga más eléctrica de la pequeñas luces que alumbran la oscuridad. ¿Lumbre, yo? ¿Lumbre, donde? ¿Quien te acaricia ahora? Si, vos sos tu propio lobo… Las manos no te alcanzan, tal vez, para llevarte todo. Sacudime, dale! Despertame! ¿Qué miedo tenés? Si por ahí andas pregonando que aún podemos bailar juntos, que las llamas de la quema no apagada por las lágrimas de villas que te asustan, ya podrían encender la braza madre de la fe. Si por ahí vendés tu show con la promesa de sembrar mi aparecer… Si creés en tus palabras sacudime! ¿No sabias que, de tanto repetir estas mentiras las hiciste realidad? Ay! ¡Que sueño más bonito el que hoy no podes llevar!
Y si pongo yo mi mano acá, en tu paso? Si te soplo las palabras del camino? Si te beso suavemente con el fuego de mi lengua demencial..? Si, acelero… Vos? Venís conmigo?
Mira como te tiemblan las patas pibe… Ya da asco ese miedo en tu piel. Cada lágrima que suda tu pechito de mediocre, me excita mucho más… Mierda! Este morbo desatado me recorre sin parar… Yo no tengo ni piedades, ni obsecuencias, ni bondades, ni altruismos de héroe… Es todo para mí, claro. Pero, vos me despertaste: porque sabes que mis tormentas egoístas y demagogas, dejan limpio y bonito este bonito lodazal donde dormís. Y, más allá de este divino resultado, que en el aire a todos deja respirar… ¿Quién te mueve la colita como yo? Nadie, no?
Decime, dale. No me hagas perder el tiempo… No hay opciones esta vez, me llamaste enamorado y acá estoy. Vos subite acá en mi capa y arrasamos con la tierra en unos días o te arranco la cabeza y actuó yo por vos… Si querés mi opinión, la verdad… Yo también quiero sentir tu puto culo al lado mío, esa carita de cagón… Pero por mí, me importa un huevo ese gemido dulce de placer de pricecita cuando canta su zorzal… Y vos decime: ¿Dónde vas a ir sin mí? En primer lugar: no voy a permitir que hagas un paso alejándote de mí: ya te dije; te voy a arrancar la cabeza… Y en segundo lugar ¿vas a andar detrás de esas pavadas otra vez..? Ya probaste el fuego, sabés como es… No jodas! ¿No era esto lo que soñabas?

Hazme reir....

2009-12-28T15:35:00.000-03:00

Para pensar un poco...
Y vaya, también, en homenaje a la infinita inquietud de mi hermano universal Faustino, que siempre tiene alguna cosita para dejarme pensando...

Ver o no ver

2009-12-22T15:52:00.000-03:00

Se da… Algunas veces me alcanza con una gota de diablo para desatar la tormenta y otras veces no hay infierno que encienda mis placeres… Pienso… Y resuelvo: el problema ya no son ni el tridente, ni la cola, ni los cuernos, ni ese fuego abrazador… (Mas confuso aún) te contaría que en idénticas situaciones me he encendido diferente, es mi fuente, ya lo se… se desenergiza a menudo porque no se carga bien. Late la pequeña llama en mis brazos, como siempre, como sé… y la utilizo a destajo a menudo, la maluso para iluminar aquellos pasos oscuros donde se pierden mis piernas de tanto en tanto. Llegan llantos y te busco ¿Dónde estás? Mis manos, la boca, la señal y la canción.
Los sueños, las fieras, los lobos y yo. La guerra, la lija, las víctimas, la grieta, el sol…
Se detiene un momento esta vez, se fisura y queda expuesto así. Suelo creer que todo viene, y… cuando no viene? Tengo la sensación de querer cerrar los ojos y esperar a que todo pase. Sé que cuando vuelva todo será destrozos, pero preferiría, por un momento no ver… que no duela esta vez… dejadme una canción en los oídos y el aroma de las manos de mi madre en la nariz, así todo estará bien, así tendré la fuerza de poner al mundo en pie. Pero suele no oírme el mundo y mis ojos ven la guerra, como un circo en plena acción. Piel de sueños es un cuero a merced de los palazos así, la fayita del sistema una vez más.
Habrá un pequeño refugio quizá. Será cuestión de seguir en la búsqueda… De pensarla un poco más, de latir allí, precisamente donde esta mi corazón.

La grieta

2009-12-18T23:24:00.001-03:00

Ay! La grieta que se abrió desespera…
El camino se partió, a mis pies!!!
Patiné y me raspé, y ahora afuera
veo como se corrió el curso aquí.

Hay quien vuelve a mí…
Y yo me pierdo.
Santo dame brújula,
más que respiración…

Ay! La vista no es igual… desde el borde.
Esta grieta se interpuso en mi andar.
El camino solo es un surco ahora
ya no puedo regresar a él…

Hay que salir…
para otro lado.
Hay que tener
tanto valor…

Novedoso imagine un sueño…
y con voces en el campo soñé.
Repitiendo me canción no entiendo…
¿Dónde está el equilibrista? ¿eh?

Ay! El árbol me quedó de aquel lado…
Yo pensaba alimentarme ahí…
Y sentado, aquí, al borde de la grieta,
veo frutos en el suelo pudrir…

Hay que tomar carrera
y saltarla!!!
¿O hay que andar el campo
y buscar?

Ay! La grieta me jugó una apuesta…
Yo la miro desde el borde crecer.
Mientras pienso si saltar o desviarme,
voy a ponerme de pie…

Novedoso, imaginé un sueño…
y cayó la novedad sobre mí…
Repitiendo mi canción no entiendo
¿Dónde está el que se arrojaba hoy?

Próxima estación...

2009-12-13T17:33:00.000-03:00

Me ha sorprendido la vida nuevamente, me he visto en las manos de algo que nunca miente y a pesar de mi desconfianza no falló. Es difícil para un Cristo verse en cruz y sin embargo, aunque esquives los encuentros si los días lo planean te veraz de frente a frente con el ser. Es así y no hay alternativa (pensarás: para bien o para mal…). Ojalá siempre encuentres la razón para entender que es a bien, que no significa, que, podría ser peor… Simplemente es dejar que la historia nos atraviese sin querer detenerla.
Dejarás que la sombra se cierna suavemente sobre ti, solo por un momento y allí conocerás el lado oscuro de tus brillos. Así, entonces, brillaremos mucho más. Como el agua que nos riega, como tierra que se expande para dejarnos crecen, ahí crecerá la tristeza y vos también. Pero el pozo te seduce, también, y querrás seguir abrigado en su adormecedora letalidad, abrazaras los recuerdos y te embriagaras con esa dulce tormenta en tu boca, entregado por completa a ese calor. Si así resulta, quedaras a destiempo con la vida, que no sea así entonces… El amor es un trago que, para bien o para mal, quema desde la boca hasta el corazón, dichosos aquellos que tuvimos la suerte de quemarnos. Entonces si la parada nos encuentra a la vera del camino de los días por un momento, deberemos crecer y estar atentos, seguro está por pasar un tren más… Solo así, habrá una próxima estación. Habrá que saber cual es el tren de nuestro rumbo, te diría casi seguro… Es ese mismo, el primero que puedas ver llegar.

Diapositivas

2009-12-10T21:03:00.000-03:00

Nacido del dolor
La fuga, la desaparición.
Destino extraño, vientre fiel…
Y piedras en la piel…
Como cruzan,
almas bellas a otras vidas.

Imaginación y soledad,
química difícil,
sensibilidad.
Sonrisa y pesadez.
Con susto y ridiculez
Ojos lejos
del pulido de esta gema.

Números en naturaleza,
la vista dispersamente atenta.
Distancia, desazón
y piernas de campeón,
a puchero
pan casero y tasona con cereal.

Complicado, hambreado al fin,
letrado en casa de albañil,
destierro, siniestro y llorar.
Boletos, reglas y adobe en la pared
y el camino,
retrasándose una y otra vez.

Impaciencia, abrazo amigo y la sed,
violencia, oscuro aura y red.
Corrida, coraje, capacidad
y… siempre malas nunca serán.
Desplegarse,
atreverse y florecer…

Incidente y partida,
y caída en un pozo de lejano fondo.
Amargo y fuerza de voluntad,
lucido y abandonado
ruta…
desnudes y miedo…

Sabio gotero que nunca dejas de trabajar,
cúmulo bélico (mar que bendices desde este mal).
Camino que se abrió,
justicia, placer potenciado.
Sonreír siempre que algo lo merezca,
la balanza que se inclina al fin.

Secretos del claroscuro

2009-12-03T20:55:00.000-03:00

Cielos!!!
Y este cuadro de asfixiados…
Labios, tientos y fuegos.

Aires!!!
Y la luna compañera…
La mitad de la belleza de la noche, duerme ahí.

Mares!!!
Y el eterno navegante…
La idiotez de los amantes sin su Dios.

Vicio, cuervo, miedo y placer.
Flores, sueños, la espera y el amanecer.

Risas!!!
Y la esfera de la suerte…
La ruleta se detiene y ahí estás.

Cuerdas!!!
Y las manos ahí bailando…
Se respira mientras tanto y no se debe olvidar.

Viajes!!!
Y las puertas que se abren…
Tras oscuros de persianas, la luz brilla mucho más.

Porque apenas se detiene, algo empieza a comenzar...
Aparecen las señales y en la busqueda de encuentros, el paisaje, siempre... siempre es extraordinario...

abrazo absoluto

2009-12-01T23:24:00.000-03:00

Serás allí, dulce desierto, el desencuentro de lo viejo que perdido entre los vientos hoy volvió… cuadro en miedo, frío suelo, que me encuentra sobre la infinita naturaleza de mi instinto de sobrevivir. Y sobrevivir, hoy y siempre, es mucho más que respirar.
Como un sueño diminuto de divinas pesadillas, visualizo este regreso al corazón, que debió perder la sangre para saber cuanto podía bobear, en eterno laberinto por si llego a olvidar. Donde vaya llegaré, donde busque encontrare, solo si me detengo precisamente en mi lugar… Recostado en mis palabras y las voces de mi ser, abrigado con mi pulso que no es más que un latido universal, parte de las partes del todo, pero braza de una fuente en construcción.
Si me pierdo en el camino, tu recuerdo llegará y las vueltas de las aguas me amanecen desmayado a orillas de mi piel. No hay tutía ahí, todavía tengo ojos para ver. Esa arena, ahí, en mis pies son la foto blanco y negro de las vidas que volé, y latir… latir nunca es porque si.
Basta con cerrar los ojos, basta con sentir la vibración que trae el aire cuando alguien se pronuncia en corazón, cuando el viento se dirige a algún lugar, cuando el río me regala una canción, cuando el mundo en movimiento se descubre como un armonioso desorden.
Y el abrazo, entonces… El abrazo, será por fin absoluto.

Cartografía estelar

2009-11-29T13:02:00.000-03:00

Fiesta de imágenes,
estrechos de estrechos…
Mar de la oferta,
tiempo del tiempo.
En tiempos de causes…
Desde mi visión panorámica, voy timoneando,
buscando en los brillos donde navegar.
Se abren y vuelven,
me rozan y crecen,
yo crezco en mi piel.
El circo del día,
poblado de escenas,
con cuadros que llenan,
mis ojos al ver.
Robado de un sueño.
Devuelto a mi pecho.
Maduro del ciego dolor…
Mi esfera, las letras y yo.
La luna, la estrella y la constelación…
Suelo mirarte así estrella…
De noche estrella,
de día el sol.
Toda distancia cuenta,
y el viento en el agua lo delato.
Se mira, se prueba, se juega y no hay…
Me llena, me deja, la noche…
Vuelvo a navegar.

Desafiando el oleaje, sin timón ni timonel...

Rema que rema el barquero, rema sin pestañar...

Rema mi vida, una gota en el mar...

De placeres en los ríos bajo lluvia

2009-11-18T01:24:00.000-03:00

Yo no pertenezco a este lugar, mi palma tiene un refino en surco dibujado con los dados que ha tirado el gran señor… Subo cuesta desde el centro de la tierra y enterrado como el tiempo voy llegando a superficie, a respirar por fin. Me hago lámpara de claroscuro y descubro, a cada paso, un claroscuro más, uno nuevo una vez más. En el prístino lujito de mis ojos fundo el barro de los días que se fueron sin remedio y te aprieto entre mis manos sin dejar que alimentes tus pulmones, mis caricias ya te ahogan, los diluvios que mojamos fueron viajes de los gustos y, a pesar de mi sutil caricatura, maduré el dulce roce del remanso del placer.
Granito a granito tapados por agua, granito a granito tapado este mar también. Y la yapa, la dulce trama que trae revancha, para endulzar esa última ojeada de las horas de sonrisas.
Cuenta y late. Sale y cruza. Mira y vuelve. Lujo, tiempo, voces, besos, ciegos, sordos, mixtos, tontos, lindos, sol…
Es la marca de la huella, es difícil, no pedirle mucho al cielo cuando el carro dio unos saltos por ahí. La caída de la aguja nos aleja de la tímida inocencia que regala los sabores mientras duermen las neuronas sobre hormonas de la amnesia desnudez.
El cuadro se completa con la suerte y medio segundo más tarde… Sabés, no? Que la mesa a contratiempo, que la estrella a contraluz, que mano a contrapelo, que los pies a contratuerca, que la vida contra todo y a favor también…
Yo me muevo con paciencia, tropezarse tan seguido, no sería nada sabio y empiezo a creer que me llegan con el agua las mejores pescas esta vez…

Eterno resplandor...

2009-11-12T21:04:00.001-03:00

Es un lago sobre el desconsuelo,
mal que me hizo nacer.
Las estrellas sobre el desierto…
Son especiales, si.

Y al llegar, pie de ciudad,
se pierden mis ojos ahí…
Siempre sal sobre mi carne,
nunca un aire sanador.

Me arrincono, achico mi cuerpo,
no da gracia este mundo, hoy…
Y tratando de escapar te encuentro
(justo ahora apareces ahí?)

Voy sin Dios
y adorándote.
Siempre sol tras las nubes.
Sonreís, desde el otro lado
y tu mano, no…
Ya no se acerca hasta mí.

Voy corriendo, siempre en el desierto,
poco agua y sin morir de sed.
Las estrellas duran un momento,
pero el sol… sigue ahí.

Brazos abiertos

2009-11-11T16:00:00.000-03:00

Tengo ganas de cantar alto, de elevar la voz, de acercarte, ahí en tu pecho, con un grito, un puntazo que te haga sonreír.
Tengo ganas de rendirle un homenaje a ese frío que entre fieros remolinos me dejo, despierto, aquí…
Tengo ganas de cruzar por los lamentos y, entre palabras sencillas, calentarme bajo el sol.
Tengo ganas de aspirar el aire fresco que la mañana regaló, de flotar con equilibrio entre mi gusto y el dolor, de subir las escaleras a la paz, de sentirme propiamente abrigado al despertar.
Tengo ganas de tus ojos con un brillo, de tu aliento delicioso en mi canción.
Tengo ganas de anclarme en este cielo, de sentir que lo dormido, solo, ha sido para soñar más.
Tengo ganas de fluir como los ríos, de volar entre mis alas, de abrazarme a mis latidos y brindar por que este juego siempre vuelve a comenzar.

2009-11-03T00:35:00.000-03:00

Así, perdido en esas luces me dormí…
Este pulso de biológico reloj que se me cruza en cada paso, ya resulta un contratiempo, y a destiempo veo rayos como vidas que me besan en la piel.
Estiro la vista, apenas más allá de la puerta de la habitación y pasan cuerpos caminando, con sus auras luminosas, no me encuentro en esa imagen esta vez… Canciones, cabellos, reflejos, aromas, la cama, el sol… La noche, mi estrella, mi aura y yo…
Espero un suceso de no suceder, la muerte más cerca, mi tiempo sin paz… Tal vez mañana, corriendo, como en la infancia, pueda recuperar el tiempo perdido…
Mirá como entran esa frecuencia musical en mí!!!¿Lo ves? Y, por que esa energía todavía vive acá? Es como si hubiera sido abierto para siempre a la ultra-sensibilidad…
Me atraco: ya son fotos del camino las que veo en la pared, son los rastros de las redes y el placer… Ya vez: el corazón solo sabe mentirle a mi sien. Me gustaría tanto llegar con mi mano donde el fuego me encendió, dejaría lo que fuera por traer en un suspira lo frutal de tu respiración.
Cuadro, cielo, frío, luz detrás… miedo, techo, espacio, incienso y quietud…
Arte, tiempo, conexión y soledad… Suelo, invierno, tu calor y casi paz…
Otra vez, ahí, ese espectro persiguiéndome… Una mano que acaricia mis sonrisas, una boca que se enreda, acá, en mi piel. Una suerte que no avisa si decide desaparecer.
Las flores secándose, los floreros olvidados, la leyenda de los sueños, diminuta sensación de respirar… y los ángeles sacudiéndome. Yo les pido que regresen, ellos piden que los deje entrar.
Si pudiera no sentirte combustible, si escuchara los secretos que la brisa me dejó.
Si me viera en esas voces, si alcanzaran los kilómetros de ruta para irme de mi piel, si no escuchara tu susurro a donde voy…
¿Quien me duerme los ardores del sentir? ¿Quien me roba lo tatuado en la piel?
Sin embargo, no consigo establecer. Todo vibra y nada deja de latir.

En boca cerrada...

2009-10-27T17:02:00.000-03:00

Despertarse con la boca llena de palabras.
Los oídos tan privados… Mi boca censurada así! Desde un lado va subiendo la marea, con el péndulo el nivel no decayó…
No está claro si es el peso de mis campos, ya tan secos o la pena de la nube que se va. Pero clara es esa línea sin barreras que es barrera para mí. Y el aroma de los flujos más divinos, enjaulado (como bicho de maldad)… Ya no deja de latir esta censura acá en mi boca, que no puedo no explotar.
De la forma más precisa, bajaría desde el cielo hasta el punto de la flor, sin embargo la pacata retensión de la fisura en la figura de los ángeles corteses (mas no amables), me sujetan en total serenidad. Y yo… Quisiera responder…
Pero boca es boca y habla lo que el pecho le contó, sus funciones son exactas y privándola de sí, solo sabe destrozarse, arrancando la infección que va espesando la sangre y envenena el corazón.

…Ojalá existiera una tercer vía…

El Flaco y La Negra acompañan con esta canción deliciosa…

Barro, tal vez

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro

he de gritarle a los vientos hasta reventar

aunque sólo quede tiempo en mi lugar

si quiero me toco el alma

pues mi carne ya no es nada

he de fusionar mi resto con el despertar

aunque se pudra mi boca por callar

ya lo estoy queriendo

ya me estoy volviendo

canción barro tal vez....

y es que esta es mi corteza

donde el hacha golpeará

donde el río secará para callar

ya me apuran los momentos

ya mi sien es un lamento

mi cerebro escupe ya el final del historial

del comienzo que tal vez reemprenderá

si quiero me toco el alma

pues mi carne ya no es nada

he de fusionar mi resto con el despertar

aunque se pudra mi boca por callar

ya lo estoy queriendo

ya me estoy volviendo canción

barro tal vez...

y es que esta es mi corteza

donde el hacha golpeará

donde el río secará para callar

-Tal vez el tiempo y la suerte den vuelta algunos, o todos estos postulados (ojalá, una vez más). De todos modos cuando se deja que el sentir sacuda de pies a cabeza, hasta las batallas perdidas son grandes triunfos.

Aguacero bajo el sol

2009-10-25T13:08:00.000-03:00

Antes de que llueva nuevamente,
mi desierto se dibuja a un solo trazo,
para infecta letanía de la imagen de tu voz sobre mi piel.
Este cielo que se arrima, ya no rima con las letras de mi sol.

Se desatan las tormentas,
estas horas son cruciales,
veo el cuadro que se borra y lo abrazo, si no ven…
y me veo en la tormenta enfermando de curar.

Ya me cruzo,
yo se bien que ni mis pies me llevan,
ya lo veo, siempre hay que perder…
ya estoy cerca de mi voz.

Dejo que se caigan esas fotos,
aguacero se avecina y brilla el sol.
Dejo que me endulce el paisaje
y tus manos en mis ojos otra vez.

corro…
Pequeño camino de tierra.
Con el viento a mi espalda,
a toda velocidad.
Busco los espasmos como indicios,
y el silencio llega así.

Me detengo…
ya no hay almas aquí.
Pienso,
y en el ruido de mi mente ya no oigo un trueno más.
El aroma de esa piel siempre me alcaza.
En el reino de tu aura,
simplemente voy flotando por la paz.
Y de nuevo, como cuento que es un ciclo,
Cruza un rayo el horizonte.
vuelve el agua sobre mí.

Quietud

2009-10-19T00:13:00.000-03:00

¿Que respiro si este aire no alimenta ya mi voz?
¿Yo que busca en la finita desventura que la luna me alcanzó?
Ahórrame este miedo a la hora del naufragio. Es tan solo, nuevamente, este sol que se proyecta, sin parámetros ni cuentas, sobre tres tibios senderos que no llegan a la montaña del sol.
Desearía que me suelte la cadena, desearía que pudiera tras la sombra de los faros arrancar la disimula y constante cobardía que me trajo la quietud.
Hago cuentas en dos ripios y me cierran casi justo. Sin embargo no desato las amarras por dudar… Ese ripio que aún me resta quizá late porque aún no lo alcancé, sin embargo una tormenta puedo ver.
Me estrello: persiguiéndote. Te estrello hoy, para nacer y tu sombra (tan nocturna) me amanece en soledad, me descubre en un remanso sin calor, sin deseo, sin la piel al siquiera.
Cuadro otra vez, me paraliza. Llanto que me deja de rodillas tras mi flor.
Extraña impotencia veo hoy.
Bendíceme, no quiero flotar. Déjame alcanzar la proyección de mi sangre en algún lado, la decisión que me acerca al fiel sabor. No me salgo remolino, no te salto porque no alcanzan mis pies. Dos palabras ya serían suficiente, una mano que se pose aquí en mi pecho (y que sea la adecuada), plantaría en mi sendero una gran bifurcación. Y yo, dueño de latidos, sin remedio y con gusto, correría lejos de tuyo, al encuentro con un nuevo amanecer.
La quietud es un enredo de fisuras, porque cuento pocas luces en el valle del placer y no abordo estas aves, porque un día ya no alcanza para mi.Hoy me late ese ripio que me resta, que se aleja, que tras la maraña está. Yo te pido sol inmenso me bendigas en honor al homenaje que te di.

Entre bosques y brujas

2009-10-13T18:19:00.000-03:00

Bruma divina van trayendo tus manos,
Tibia allí en la arena, cura un cuerpo sano.
Cielos grises siempre me arrebatan,
Luz a luz nos vemos y eléctricas barras.

Toma las postas, no lo abandones:
Nadie te guía aquí…
Solo trampas son aquellas voces.
Yo se que están ahí.

Lindos roces, son letras en mis ojos.
Lindo cielo, lindo escapar de ahí.
Llaves trae la reina de las agujas.
Mil palabras nuevas y mi vos también.

Voy a cruzar, árbol tras árbol este bosque!
Voy correr lejos tras las revelaciones!
Sueños con miedo (que esta pasando aquí???)
Voy a correr ahí sobre mis rodillas… si!

Viento desde acá,
Viento desde allá,
Aire que me busca…
Y ahí respiro!

Y hay un paisaje en la ventana,
Vibra una luz donde me lleva el tren.
Tira de atrás tierra pesada.
Oigo palabras que parado aquí
…no me verán regresar.

Foto by Gabita =)